Онлайн книга «Цвет греха. Чёрный»
|
— Если и будем завтракать, то вместе, — снова улыбаюсь, устраиваясь рядом с ним, на соседнем стуле. — Уговорила. А я вспоминаю кое-что ещё по сегодняшним событиям. То, что прежде упускаю. — Мой номер восстановили? Иначе откуда он у Каана? — Да, Ширин подумала, что так тебе будет комфортнее, — подтверждает опекун, поднимается на ноги, как и я прежде, направляется к холодильнику. — А что? Что-то с ним не так? Достаёт кувшин с соком, наливает тот в стакан, который ставит около меня. — Просто спросила, — пожимаю плечами. — Спасибо. Благодарю не только за то, что теперь есть чем запивать. Всё за ту же заботу. А дальше просто наслаждаюсь тем, что есть, изредка поглядывая на расположившегося рядом. Прежде не доводилось видеть, с каким аппетитом мужчина может съесть то, что я приготовила для него. Ровно до момента, пока не слышу: — Каан Дикмен. Вчера вы двое — разговаривали утром. В женской раздевалке, — не спрашивает, констатирует неоспоримый факт. Чуть не давлюсь! — Как ты узнал? — напрягаюсь. — Кто тебе сказал? Хотя, о чём это я? Совсем не об этом стоило бы беспокоиться. Вот и опекун того же мнения: — Вопрос не в том, как я узнал. Вопрос в том, что вы двое там делали. Наедине. Снова, — бросается фактически обвинением. — Я чего-то не знаю, Асия? Из того, что мне следует знать, с учётом ситуации, из-за которой ты теперь живешь здесь, со мной, а также того, что произошло вчера. И вот что сказать на это? А нечего… Разве что: — Ничего. Разговаривали. Он попросил прощения. За произошедшее. И... всё, — обобщаю, как могу. Опекун не верит. Слишком уж тяжёлым чувствуется сверлящий меня взгляд. Будто под кожу пробирается, порождая мириады колючих мурашек. По всему телу. В моём разуме. Становится ещё сильнее не по себе. Не смотрю на собеседника больше. Сцепляю пальцы, уставившись на них. И так и не решаюсь поднять голову, после того, как он отзывается сурово: — Мне так не показалось. — А как тебе показалось? А в дверь снова звонят… Какой-то проходной двор с утра пораньше! — Я открою, — хмурится мужчина, очевидно, тоже не ожидая новых гостей. Хотя, скорее, это всё результат моего допроса. Ему же явно не понравилось то, что он узнал. Да и кому бы понравилось? Дерье Шахин вот тоже — нет. Остальным… Мне самой не нравится. Что уж говорить об остальных. А ещё… — Для Асии Озджан, — слышится со стороны двери. Голос — совершенно незнакомый. На пороге совсем не задерживается. А после того, как захлопывается входная дверь, и бывший муж моей матери возвращается на кухню… лучше бы моё сердце остановилось. В руках мужчины — цветы. Целый букет. Огроменный. Розы — белые и красные, составлены до того искусно, что не приходится сомневаться в том, как бесстыдно дорого это стоит. Если только в том, от кого они. Да и то совсем ненадолго. — Это — тоже в качестве извинений? В цветах есть карточка. На ней подписано: «Спасибо за то, что согласилась. К.» Читаю, но не прикасаюсь: ни к записке, воткнутой в букет, ни к самой красно-белой композиции в обрамлении зелени. Хруст ломающихся в чужих руках стеблей — слишком красноречивое обстоятельство, чтобы настолько приближаться. Как и разлетающиеся по полу лепестки роз._________Если история вам нравится, ставьте ❤️, это поднимает не только рейтинг произведения, но и настроение у автора :) |