Онлайн книга «Цвет греха. Чёрный»
|
Все силы уходят на то, чтобы не задохнуться, вот и не способна на громкость. А то он ведь так и не отстраняется. В чёрных глазах — нечто такое, что не позволяет не смотреть. Понятия не имею, что именно. Вызывает слишком много эмоций, начиная с замешательства, заканчивая тем, что я всё смотрю и смотрю… как магнитом тянет. Напоминает обо всём том запретном, что уже испытывала когда-то. И снова всё из-за него. — Иногда самое простое — не так уж и плохо. Не обязательно всегда усложнять себе жизнь. Достаточно лишь сказать мне о том, что тебе нужно. И я дам тебе. Всё. И почему в его словах я снова различаю двойной смысл? Слишком много думаю. Кто-нибудь, убейте это моё воображение! Или хотя бы дайте срочный повод избавиться от него! Хотя бы временно. Например… — Я собиралась на пробежку, — откровенно лгу. Никуда я не собиралась. До этого момента. А теперь вот совершенно точно нужно куда-нибудь свалить. Чтоб остыть. И воображение своё утихомирить. А то, кажется, ещё немного, и я за себя не ручаюсь. — А я собирался позвать тебя на завтрак. Ничего не говорю. И снова выдыхаю слишком шумно, когда он сперва отстраняется, а после отходит к двери. Нет, не потому, что удовлетворён моей тишиной. Никогда так не было. Просто в главную дверь кто-то звонит. Кто-то… Кто?! Ох, рано я выдыхаю! Уж точно не его помощница, ведь сегодня суббота. А значит… Пожалуйста, лишь бы не Каан! С него — сумасшедшего, станется… Едва опекун скрывается из виду, первым делом снова выглядываю в окно. Сперва в окно, затем и вовсе чуть не вываливаюсь с балкона, раз уж обзор на крыльцо особняка с такого местоположения не достаточно хорош. Курьер. С доставкой еды. Судя по припаркованной перед домом машине. Вот теперь мне в самом деле полегчало! Уж не знаю, кто и что бывшему мужу моей матери там привёз, но это уже совсем не моё дело. Быстренько переодеваюсь и в самом деле собираюсь на пробежку. И только после того, как спускаюсь по лестнице, до меня доходит, что в доме что-то изменилось. Нет, всё как и было, но в то же время… Кто-то сделал уборку. Когда? Очевидно, пока меня не было. Вчера. А стоит пройти мимо кухонной зоны… На ровном месте будто в невидимую стену влетаю. Торможу. Слишком уж привлекает внимание стоящая по центру стола фарфоровая тарелка, на которой… кебаб. Как самое настоящее приглашение. — Ливень льёт на святых точно так же, как и на грешников, — слышится ровным тоном от опекуна. — Вот что они значат. Татуировки. К этому моменту он успевает не только распрощаться с доставщиком фастфуда, но и сварить себе порцию кофе. Его и потягивает мелкими глотками, расположившись у края стола. Я же сосредотачиваюсь на том, что привезли, как оказывается, специально для меня. — Не ты ли ещё совсем недавно был против сухого пайка? — усмехаюсь, принимая деловитый вид. — Подумал, хоть что-то ты должна же съесть. Добровольно, — улыбается мужчина. Я тоже улыбаюсь. Хотя бы потому, что прежде обо мне никто не заботился, да ещё и с таким постоянством. С идеей пробежки прощаюсь. Обхожу стол, достаю из холодильника некоторые ингредиенты, а также из шкафчиков — хлеб и сковороду. Из нарезанных кусочков вырезаю сердцевину, туда выливаю по одному яйцу, добавляю томаты, ветчину и зелень, из оставшихся частей поджариваю гренки. Занимает не так уж и много времени. Итог своих импровизированных деяний раскладываю на такой же белой фарфоровой тарелке, которую придвигаю ближе к нему, а рядом — столовые приборы. |