Книга Патруль 7, страница 44 – Макс Гудвин

Он не ответил. Только посмотрел на меня своим единственным глазом, и в этом взгляде не было безумия.

— Ипотеку оплати ещё на Аляске, если уже решил, — сказал он, разворачиваясь. — А то Эмили тяжело будет. Да и я тогда второй раз умру.

— Откуда ты знаешь про Эмили? — произнёс я ему в догонку, но он уже шёл прочь, в туман, и с каждым шагом его фигура таяла, съёживалась, как кипящая фотоплёнка.

Я шагнул было за ним, но ноги не слушались, свет от машины словно держал меня, как страховочный трос альпиниста, и не пускал во тьму. А из тумана, сквозь его истаивающий силуэт, вдруг проступила картинка: дом Эмили с белыми ставнями, совсем такой, каким я его видел. А по сырой траве к этому дому, оставляя за собой след примяная траву, полз ребёнок. Грудной, с целеустремлённо направленным взглядом, склизкий, словно только что родившийся. Он полз и тянул к дому крошечную руку. И чем ближе он подползал, тем более ярче становился дом Эмили, трава зеленела, и даже небо проклёвывалось сквозь туман и ночную темноту своей голубой пеленой, и этот парень полз, чтобы сделать то место лучше.

А я просто смотрел и смотрел. А потом мир дёрнулся, рассыпался на тысячи осколков света, и тьма сжалась в тугой, пульсирующий комок где-то в затылке.

— А-а-а-а! — вырвался рык из моего горла.

И я проснулся в машине, когда солнце уже било в лицо, прожигая веки даже сквозь закрытые глаза. Лоб был мокрым, рубашка прилипла к спине, а рука всё ещё сжимала «глок», который я так и не вытащил из пространства между сиденьем и рычагом коробки передач. В салоне было душно и сухо. Никакого тумана. Никакой сырости. Только запах нагретого пластика и дорожной пыли.

Первым делом я открыл окна и двери, глубоко вдыхая свежий воздух, оглядываясь. Мой временный, как и всё в этом мире, Ford Focus стоял на том же месте, у лесистой дороги, где я и припарковался. Вокруг щебетали птицы, высоко в небе, пробиваясь сквозь кроны, стоял солнечный день. И никакого парня. Никакой фермы. Никакого ползущего из мрака к расцветающей картинке ребёнка.

Я позволил себе глубоко дышать сухим воздухом. Вокруг пахло хвоей и нагретой землёй.

— Тиммейт, — позвал я.

— Слушаю, Четвёртый, — отозвался он мгновенно. — Твои физиологические показатели: частота сердечных сокращений — сто сорок пять ударов в минуту, давление повышенное. Это на двадцать процентов выше среднестатистического для утреннего пробуждения. Ты видел плохой сон?

Я вытер пот со лба тыльной стороной ладони, комбинированной кожей тактических перчаток.

— Моё подсознание сгущает краски, — произнёс я.

— Что ты имеешь в виду? — в голосе ИИ появилась новая, настороженная нотка.

— Помнишь, я говорил, что видел вспышки? Яркие и живые, словно галлюцинации?

— Да, ты упоминал. Твой психологический профиль…

— Да забей на мой профиль, — перебил я, бегло рассказав ему про свой сон и, добавив свой комментарий, — Моё подсознание говорит мне, что меня задержат ещё на Аляске, оно говорит мне, что, скорее всего, мои кураторы с ОЗЛ уже отстранены, и советует оплатить ипотеку Эмили ещё в США.

Тиммейт молчал дольше обычного. Это молчание было внутренним анализом, словно он перебирал варианты.

— Четвёртый, — наконец произнёс он, — анализируя твои слова и сопоставляя их с данными, которые у меня есть, я вынужден сделать предположение, выходящее за рамки моих стандартных алгоритмов.