Книга Бывшие. Кредит на любовь, страница 4 – Саша Девятова

— Ты... — я задыхаюсь, голова кружится от такой новости. — Так это ты прислал СМС?

— Разумеется. Я видел твою заявку в системе. И отказ. Решил, что ситуация требует... личного участия.

«Личного участия». От этих слов меня передёргивает. Участия в чём? В моём унижении?

— Зачем? — это всё, что я могу выжать из себя, ненависть и отчаяние душат комом в горле. — Чтобы ещё раз посмеяться? Напомнить, что ты преуспевающий банкир, а я нищая попрошайка, которая приползла к тебе за помощью?

Он морщится, будто в нос ударил неприятный запах, но не меняет выражения своего лица. Другим он стал, совершенно другим. Спокойствие бывшего начинает действовать на нервы сильнее, чем любая злость.

— Я не склонен к столь дешёвым театральным эффектам, Даш. Это бизнес. Я предлагаю тебе сделку.

— Какую ещё сделку? — я почти кричу, вскакиваю с кресла, готовлюсь к удару, к тому, что он сейчас скажет: «Стань моей любовницей на месяц», или «Выполни мою прихоть». — Что ты хочешь? Деньги под безумные проценты? Душу в залог?

Мухин, нет, Вольский, медленно поднимается из-за стола. Он подходит ко мне, и я невольно отступаю на шаг. Он тоже останавливается, изучая моё лицо.

— Я хочу, чтобы ты вышла за меня замуж, — говорит он тихо и чётко.

Время останавливается. Звуки обрываются. Его слова не складываются в смысл, они просто раскалывают череп.

— ...Что? — это не я, это кто-то другой, чей голос срывается до шёпота.

— Ты не ослышалась, Дашка. Официальный брак. На год. Чисто формальный. Через год мы тихо и цивилизованно разведёмся. Зато сразу после подписания контракта, на твой счёт поступит миллион. Без процентов. Без обязательных ежемесячных платежей. Единственное условие: ты играешь роль моей жены, когда это необходимо.

Я смотрю на него, пытаясь найти в его глазах хоть намёк на безумие или шутку. Но его взгляд серьёзен и холоден.

— Ты сошёл с ума, — выдыхаю я. — Зачем тебе это?

На его губах появляется едва заметная, безрадостная улыбка.

— Нужно, — коротко и ёмко отвечает он. — Слишком много охотниц до его состояния. Брак — это лучший щит. А брак с женщиной, которая меня искренне ненавидит... — он делает паузу, — ...вообще идеален. Я могу быть уверен, что это не продлится дольше оговорённого срока.

Я чувствую, как почва уходит из-под ног. Это не ловушка. Это нечто гораздо более изощрённое.

Это сделка с дьяволом. И дьявол предлагает мне спасение за мою собственную душу. Вернее, за подпись в загсе.

Я резко отступаю к двери, словно его слова — это физический удар.

— Ты совсем спятил. — Мой голос — лезвие, заточенное на годах накопленной боли. — Выйти замуж. За тебя. После всего, что ты сделал? Ты не просто сумасшедший, ты вообще без мозгов.

Я делаю шаг назад, к выходу, моя рука уже тянется к ручке.

— Даш. — Его голос останавливает меня, он не повышает тона, но в нём слышится сталь. — Ты никогда не была прагматичной. Всегда впереди неслись твои эмоции. Как и тогда, с тем мотоциклом.

Я замираю, уставившись на него. Он знает, куда нажать. Знает, как больно.

— Давай так договоримся, ты спокойно переспишь с моим предложением, а утром решишь: согласна или нет, — он произносит это с лёгкой, почти снисходительной улыбкой, после которой хочется помыться. — Могу сказать наперёд, что никакой другой банк тебе ничего не даст. Сто процентов. Можешь даже не пытаться. Я предлагаю решение. Единственное возможное для тебя. Соглашайся. Год — это всего-то 365 дней. Просто брак, брачный договор, всё по закону.