Книга Бывшие. Кредит на любовь, страница 33 – Саша Девятова

Я слышу голос Ксении и чувствую, как она держит меня за руки. Я не владею собой, не вижу, слышу как в тумане, пытаюсь вырваться и куда-то бежать, но доза седативного быстро продвигается по моей крови и достигает пункта назначения.

— Ты слышишь меня, Даша?

Моргаю. Заметно медленнее. Хочу закрыть глаза и не открывать. Не хочу ничего видеть. Не хочу ничего знать. Хочу обратно в ту тёмную коробку, где меня кормили баландой, а я знала, каждую секунду знала, что она жива и ждёт меня.

— Даша, приляг, так будет легче.

Ксюша помогает мне принять горизонтальное положение, и я окончательно расслабляюсь. Тело становится неподвижным, мысли медленно сменяют друг друга, но не вызывают вспышек агрессии, хаоса и других эмоций. Я просто лежу и принимаю в себя то, что мне пытаются вложить в голову. Мамы больше нет. Совсем.

— Давайте её в палату, помогите мне, да в сто седьмую, там пока свободно, ей нужно пару часов.

Голоса врачей доносятся словно из прошлой жизни. Я чувствую, как меня перекладывают на каталку, везут, после укладывают на больничную койку. Понимаю, всё понимаю, но словно в трансе, не могу шевелиться и соображаю очень медленно.

— Даша, мы не смогли тебе дозвониться, когда это случилось. Я и после звонила, но твой телефон не отвечал, я не знала, как с тобой связаться. Прости…

Хочу ответить ей, понимаю, Ксения не виновата, она, конечно же, сказала бы мне, но я была без связи. Язык не поворачивается, тихое мычание — единственный звук, который я могу себе позволить.

— К нам пришёл Алексей Вольский, тот, кто оплатил лечение твоей мамы, он организовал похороны, у меня есть адрес кладбища, как отдохнёшь и придёшь в себя, я тебе всё дам. А сейчас поспи. Закрой глаза и просто отпусти всё, хорошо?

Снова мычу, чтобы успокоить Ксюшу.

Вольский. Опять этот Лёха. Это по его вине всё случилось. Нельзя было с ним связываться. Никогда. Ненавижу…

Глаза медленно закрываются и меня накрывает плотной серой пеленой без ничего…

Я лежу под белым больничным одеялом и чувствую, как седативное медленно отпускает свою хватку. Сознание возвращается обрывками, как плохой монтаж в фильме ужасов — рваными кадрами, лишёнными логики, но от этого ещё более пугающими.

Голос Ксюши, приглушённый, будто из-под воды: «Тромбоэмболия... никто не мог предположить...»

Мой собственный крик, разрывающий горло — дикий, нечеловеческий.

Резкая боль от укола в плечо.

И наступающая за этим бархатная, беспросветная тишина.

Медленно открываю глаза. Потолок. Совершенно другой. Не тот, низкий, давящий, из плена, с жёлтой люминесцентной лампой. Не тот, высокий и стерильный, из его пентхауса. Простой, белый, с потрескавшейся лепниной в углу. Обычная больничная палата. Запах антисептика смешивается с запахом остывшей больничной еды, какая-то сладковатая, тошнотворная смесь.

Память возвращается не волной, а ледяным приливом, сковывающим каждую клеточку. Но странно — на этот раз она не вызывает истерики. Вместо неё ощущение полной, абсолютной пустоты. Как будто из меня вынули душу, выскребли всё дочиста и оставили только холодную, мёртвую оболочку, способную лишь дышать и моргать.

Скрип двери заставляет меня повернуть голову. Входит Ксюша. Её лицо — маска осторожной надежды, за которой прячется жалость. Она подходит ближе, и я вижу, как её взгляд скользит по моему лицу, выискивая признаки жизни.