Книга Бамбалейло!, страница 37 – Галина Шатен

— Да… да, конечно, простите… он просто…

— Не притворяйтесь, что я для вас никто! — пробегает мимо меня Юрок в коридор и лихорадочно обувается.

— Че-го? — протягиваю, смиряя его взглядом.

— Я ж почти как член семьи! — заявляет с надменным видом. — Мы, между прочим, волновались и вас ждали! Я вон даже пары проспал.

— Да манала я такого члена, — отвечаю, — дуй давай отсюда.

Юрок широко улыбается и в следующее мгновение скрывается за дверью.

Дурдом, не иначе. Когда уже всё это закончится и начнётся простая скучная жизнь тридцатишестилетней брошенки? Ну пожалуйста…

На следующий день на работе Ира мне пишет: проверить сайт — что там заказали букет, а в её центральной точке, откуда обычно формируют заказы и отправляют по городу, потоп и не до того, и потому курьер приедет ко мне, так как самая ближайшая лавка к адресату — моя.

Итак. Букет из пионов. У меня час до курьера, так что полно времени. Обожаю пионы. Мои любимые цветы. И с лёгкостью сделаю букет — по желанию клиента: «лаконичный, яркий акцент именно на пионах».

Я настолько увлекаюсь делом, что не сразу замечаю, когда заходит высокий худой мужчина в кепке, явно слегка за сорок. Поднимаю глаза и улыбаюсь.

— Добрый день. Могу вам помочь?

— Фу ты ну ты, а Ирок не говорила, что у нас новый сотрудник такая, — заинтересованно меня оглядывает, — квалифицированная.

Почти уверена, что он с трудом вспомнил, а потом выговорил это слово. Вид у него именно такой. И хоть мне уже хочется дать ему в рожу, я продолжаю улыбаться, не понимая, что происходит.

— Я хозяин.

— Простите? — все равно не понимаю. Улыбка застывает на моём лице, когда хмурю брови.

— Ну, эт… директор. А ты… — наклоняется к моей груди с бейджиком, хотя уверена — со зрением у него всё ок. — Оксана, значит? А я Валера, будем знакомы.

Ааа… это бывший муж Ирины, что ли? По-моему, того тоже так звали. ГосподиБоже, час от часу не легче.

— Ну, раз так будем, — отзываюсь уже менее дружелюбно.

Его это рассматривание меня уже раздражает. Он тем временем проходит лавку, показательно проводит длинным пальцем по подоконнику — пыль, типа, проверяет. Потом идёт к холодильнику с цветами, осматривает, а я просто молюсь про себя сосредоточиться на цветах и держать язык за зубами. Он медленно выходит, крутит головой, осматривая помещение. Затем плюхается на стул, который по идее стоит для красоты, а вовсе не для его задницы. Но пока он не смотрит на меня, а ковыряется в своём телефоне — меня всё устраивает.

— Кому букет составляешь? — спрашивает.

— Не знаю, на сайте заказали. Надеюсь, для женщины.

Он смеётся. Затем чуть наклоняет голову и вновь меня оглядывает.

— А мы с Иркой давно в разводе, — неожиданно сообщает. — Хошь, может, вечерком сходим куда-нибудь? В приличное заведение. Я шараш-монтаж не люблю…

О.

Застываю с веточкой сухоцвета в руках. Вот чёрт.

— Я замужем, — отвечаю.

— А кольцо где?

— Гражданский брак. Восемнадцать лет. Дмитрий Архангельский, — поджимаю губы и смотрю прямо в глаза этому мужику. — Шансов и вариантов нет. Никаких.

— Хм, — его лицо из расслабленного меняется в обиженное. Он неспешно поднимается. — Зря ты так… Пошёл я. Дела. И это, — указывает на подоконник, — пыль протри.

Выходит, хлопнув дверью. А я завершаю последние штрихи и хвалю себя за сдержанность. Надо будет потом Ире рассказать. Или не надо? Вот чёрт. А как правильно-то? Правильно — спросить у того, кто в таких вещах шарит. Точно. Позже Дашке настрочу.