Онлайн книга «Развод. Прошла любовь, завяли помидоры»
|
— Садись. — Лёш, зачем? — Затем. Сам залезает следом, блокирует двери, подтаскивает меня к себе, устраивая на коленях. Обнимает, берёт моё лицо в ладони. — Расслабься, и получай удовольствие. Слушаю и повинуюсь. Да. Расслабляюсь. Но настолько, что по лицу текут слёзы. — Испугалась, да? Ну, поплачь, поплачь, бывает, не каждый день муж воскресает. — Я… я его… её… их… у… у… — Успокойся. Всё. Не могу. Как? Я, конечно, всё равно до конца не верила в его смерть, но всё-таки. Как так можно, а? Нет, мы же всё-таки доехали до этой долбанной клиники! Хотя я уже по телефону узнала, что мой Бубликов, то есть Гусаров, совсем не умер. И кто это, интересно так со мной пошутил? Кто, кто… конь в пальто. Лара решила доказать Серёженьке, что мне на него плевать, и я даже к трупу его не приеду. А телефон в сестринской тоже отображается как телефон клиники. А в сестринскую она зашла якобы для того, чтобы узнать, когда доктор придёт и можно ли своего специалиста пригласить, а еще занесла сестричкам конфетки, ну и… Не знаю уж, чем она их там обаяла, но Ларка такая, без мыла в жо… Я охренела, когда Гусаров мне сказал – «а чё такова»? Да, да, именно в такой вот форме сказал. — Я просто хотел узнать, переживаешь ли ты за меня или тебе по хрену. — Узнал? — Надь, ну чё ты начинаешь? — Серёж… — Что? — Мне по хрену. — Что? — Всё… И ушла, схватила в коридоре Харди под руку и потянула на воздух. Дышать хотелось. Как-то накатило дико, что жизнь моя, вполне себе размеренная, устоявшаяся, спокойная, да со взлетами и падениями, но всё-таки, вдруг превратилась просто в цирк и балаган. Прошлая жизнь. С Гусаровым. Резко как-то раз, и… И стало страшно. А вдруг всё дело во мне? Ну, это я вот такая непутёвая, неудачная и неудачливая, сомнительная, недостойная? Вдруг из-за меня всё вот так повернулось? Мне дали шанс, приличного мужика – это я про Гусарова, а я его удержать не смогла, и он превратился в неприличного. Это я виновата. Ну, всегда же говорят, мол, если мужик изменяет – виновата женщина? Почему-то сейчас я это совсем по-другому понимаю и чувствую. Еще вчера мне казалось, что нифига я не виновата, а теперь… Виновата, конечно. Нормальным женщинам не изменяют. Нормальные могут удержать мужчину от сомнительных поступков. У нормальной женщины мужик сидит рядом как приклеенный, боится шаг вправо, влево сделать. Как в том анекдоте – жалеть нельзя. Они и не жалеют. У нормальных, настоящих, классных женщин мужику в голову не придёт изменить. Просто он понимает, что это будет последнее действие этой головы в этом мире, да? Смешно. Вот почему нормальным женщинам не изменяют? В чем прикол? В чём фишка? Мне бы знать ну… просто так, на будущее. А вдруг я опять решусь на «взамуж»? Может, нормальные просто своих не ловят? Да нет, они же нормальные! Такая бы поймала, конечно, с поличным. Просто мужику нормальной бабы действительно не надо изменять. Да? А как же тогда утверждение, что изменяют всем? Господи, как же меня это достало. Нормальные. Не изменяют. Не нормальные. Трахают всё что движется. Стоп! А как же моя Аделаида? Ей же её Макар изменял! Да еще как! А уж Ада более чем нормальная! Или… нет? Или дело всё-таки не в норме, и у меня есть шанс? Эти мысли буквально раздробили мою голову пока мы с Алексеем шли до его машины. Мне было дико стыдно, неловко за аварию. |