Книга Развод. Семейная тайна, страница 92 – Луиза Анри

Улыбки. Кивки. Напряжение первых минут тает, как снег на рукаве. Раздаю наборы: мягкую, послушную пряжу, удобные спицы. Начинаю. Показываю на себе. «Накид… протяжка… сброс…» Обхожу столики, поправляю хватку спиц, ловлю первые кривые петли, превращая ошибки в повод для шутки и помощи. Даже Марья Семеновна к концу часа вяжет ровную, упругую полоску! На ее обычно строгих губах — подобие улыбки.

— Ой, Ася, смотрите! Получается! — восторженно тянет свою первую резинку молодая девушка. — Прямо как в магазине! — удивляется женщина постарше. — Когда следующий МК? Я на «Ажур» записываюсь первая! — решительно заявляет третья.

Счастье. Оно обжигающе-теплое и легкое, как пушинка. Это — признание. Не виртуальные лайки, а вот эти — живые, сияющие глаза. Увлеченные лица. Благодарные слова. Мои знания, мои руки, мое «Чудо» — здесь и сейчас нужны, ценны, дарят радость и уверенность другим. Я — не просто мама, не просто выживающая. Я — Мастер. И у меня — есть место в этом мире. Свое. Заработанное.

МК заканчивается под шумный гул довольных голосов, обменом контактами, обещаниями прийти снова. Я улыбаюсь до ушей, помогаю собрать остатки пряжи, раздаю визитки. Ирина Витальевна сияет: «Видела? Видела их лица? Аншлаг, Ася! Ты родила еще одно чудо!»

Убираю «уголок» налегке, на крыльях успеха. Усталость есть, но она приятная, наполненная смыслом. Выхожу из подсобки, где оставила сумку, и направляюсь попрощаться с Ириной Витальевной у кассы.

— Ася, погоди! — окликает меня продавец, Наташа. — Это тебе. Только что принесли. — Она протягивает… огромный, изысканный букет.

Не розы. Не банально. А нежные белые фрезии, веточки эвкалипта, пару алых гербер для яркости и что-то воздушное, кружевное. Благородно. Дорого. Безвкусно? Нет. Идеально. Словно знал, что я люблю.

Сердце замирает. Потом начинает колотиться с бешеной силой. Кто?

— Кто принес? — спрашиваю, едва выговаривая. — Курьер. Молодой парень. Сказал: «Для Аси от заказчика». И ушел. — Наташа смотрит на букет с восхищением. — Красота-то какая! Наверное, благодарный клиент?

Я беру букет. Аромат фрезий — нежный, холодноватый — обволакивает. В голове — хаос. Клиент? Самый щедрый клиент не станет дарить такие букеты анонимно. Степан Григорьевич? Он дарит Лие игрушки, мне — фрукты или нужные вещи для дома. Не букеты. Мама? Виктор? Нет, это не их стиль, не их бюджет.

Остается только один вариант. Тот, чья «теневая помощь» уже стала частью моей жизни: подгузники, посуда, оплата няни… Теперь — цветы. По случаю моего профессионального триумфа. Он знал. Он следил. Он… отметил.

Не злорадство. Не попытка купить. А… признание? Попытка разделить успех? Молчаливое: «Я вижу. Я знаю. Ты молодец».

Чувства накатывают волной: гнев («Как он смеет следить!»), растерянность («Зачем? Что ему нужно?»), и… капелька чего-то теплого, запретного. Признание — оно всегда сладко. Даже от того, от кого не ждешь. Даже анонимное.

— Ася, ты в порядке? — Ирина Витальевна смотрит на меня с беспокойством. — Лицо белое. Устала?

— Да… нет… — трясу головой, прижимая душистый букет к груди. — Устала. Но… счастлива. И… ошеломлена. Спасибо, Ирина Витальевна. За все. — Поворачиваюсь к выходу.

Иду по морозной улице. В одной руке — сумка с остатками пряжи и деньгами от МК, моим первым настоящимзаработком как Мастера. В другой — роскошный, таинственный букет. Аромат фрезий смешивается с запахом зимнего воздуха.