Книга Фиктивная мама и ничего личного, страница 2 – Анна Бигси, Елена Львова

— Он. Не мой.

Вот что ему надо? Каждый раз — только кофе. Ни разговоров, ни флирта. Только этот внимательный, цепкий взгляд, от которого хочется спрятаться под землю. Как будто просвечивает насквозь, будто знает, что я думаю. Я вся сжимаюсь, когда замечаю, что он снова смотрит. И отворачиваюсь, будто случайно.

Один раз я пробовала поменяться с девочками, но он спокойно потребовал, чтобы его обслуживала именно я. Без истерик, но с таким тоном, что управляющая только молча кивнула. С тех пор никто больше не спорит.

И ладно бы просто молчал, но ведь он всматривается. Каждый раз. Словно хочет что-то понять. Или убедиться в чем-то. Я чувствую себя подопытным кроликом. Если бы не щедрые чаевые…

— Добрый день, — подхожу к столу и натягиваю на лицо приветливую улыбку. — Принести меню или, как всегда, только кофе?

— Добрый, — он оценивающе скользит по мне взглядом, словно лошадь выбирает ей-богу, — Не нужно меню. Кофе будет достаточно.

— Сейчас принесу, — киваю и отхожу к барной стойке.

— Чего он хочет? — не унимаются официантки.

— Как всегда, кофе, — пожимаю я плечами.

— Почему ты не закрутишь с ним? — заговорчески шепчет Марина.

— С кем? — непонимаще хмурюсь я.

— Ну с этим своим, — кивает она на мужчину за столиком.

— В смысле закрутишь? Марин, ты чего? Я не содержанка.

Возмущению моему нет предела. Но стараюсь не переходить на крик.

— А он мог бы решить все твои проблемы, — сухо замечает подруга.

Самое стремное, что она права. Но я не собираюсь идти этим путем. Исключено. Я не до такой степени отчаялась, чтобы продавать себя.

— Спасибо, обойдусь, — забираю кофе и несу клиенту.

Усталость, накопившаяся за последнее время, дает о себе знать, отдаваясь в висках болью. Нет, только не мигрень. Ну пожалуйста. Закусываю губу и останавливаюсь около нужного столика.

— Ваш кофе… — выдавливаю из себя.

Чашка дрожит в моих руках и неприятно позвякивает об блюдце, но я умудряюсь поставить ее на стол. Мне нехорошо. Кидает в холодный пот, а перед глазами все плывет.

— Что с вами? — хрипловатый мужской голос мягко обволакивает меня. — Вы побледнели.

— Все норма… — не успеваю договорить и начинаю оседать на пол.

Она оседает прямо мне в руки. Горячая кожа. Легкий вес. Я чувствую, как ее тело обмякает, и инстинктивно подхватываю, придерживая за спину. Девушка бледная как полотно. Сердце у меня будто на долю секунды останавливается.

— Спокойно, — шепчу ей в волосы, опускаясь вместе с ней на корточки. — Слышите меня? Вы со мной?

Глаза у нее открыты, но мутные. Веки подрагивают. Пульс слабый, но есть. Она жива. Просто вымотана.

Кто-то подскакивает сзади, кажется, администратор.

— Вызвать скорую?

— Нет, — отвечаю резко. — Сейчас. Подождите.

Приподнимаю девушку чуть выше, чтобы ей было удобнее дышать и несильно хлопаю по щекам. Она наконец фокусируется на моем лице.

— Все хорошо. Вы в порядке?

Она кивает, глотает воздух, слабо отмахивается рукой. Пытается сесть, но я не даю.

— Не нужно вставать резко. Вам плохо. Может, вызвать врача?

— Нет, не надо… — голос слабый, но упрямый. — Пройдет.

Упрямая. Хрупкая. Слишком худая. В глазах усталость не по возрасту. Что-то сжимается внутри.

— У вас пониженное давление. Так? — уточняю. — Или вы просто забыли поесть?

Она ничего не отвечает. Только смотрит. На грани. Кажется, что вот-вот расплачется, но гордость не позволяет. Интересная. Чем-то цепляет меня.