Книга Фиктивная мама и ничего личного, страница 11 – Анна Бигси, Елена Львова

— Что? — мои щеки вспыхивают от недоумения, глаза округляются. Меньше всего я ожидала услышать это. — Вы в своем уме?

— Простите, — он не сдвигается с места и в голове явно нет сожаления, — Мой вопрос кажется неуместным и бестактным, но от ответа на него зависит многое и наш дальнейший разговор тоже.

— А если я скажу, что есть, то что? — хмыкаю я и складываю руки на груди.

— Если честно, я даже не рассматривал подобный вариант, — Дмитрий лукаво усмехается, а до меня, наконец, доходит, куда он клонит.

— А! Я поняла. — Меня срывает и несет. От усталости, от голода, от шума и от его вмешательства в мое личное пространство. — Сейчас последует предложение спать с вами за деньги, да? — я смеюсь зло и закатываю глаза. — Можете не утруждать себя. Мой ответ — нет!

— Альбина, — Дмитрий перебивает мою истерику непоколебимостью, — успокойтесь. Я не собирался унижать вас подобным предложением.

— Тогда чего вы хотите? — не выдерживаю я и всплескиваю руками. — Говорите уже и уходите.

Я прикусываю губу, чувствуя, как дрожь все-таки пробирается наружу. От злости, обиды, бессилия. В груди колотится паника, будто сейчас разорвет все изнутри. Я не хочу плакать при нем. Не хочу быть слабой. Но в глазах уже жжет, как перед настоящим срывом.

— Выпейте воды. Мне нужно, чтобы вы меня понимали.

Мне неловко. Мне плохо. И мне стыдно за то, что я сейчас такая. Что все вылилось наружу. Что я больше не умею держать лицо, хотя так стараюсь. Я будто стою на краю обрыва, и мне уже не хватает воздуха, чтобы крикнуть.

Дмитрий все еще рядом. Стоит спокойно. Ни шагу ближе, ни шагу назад. Надежный, как бетонная стена, к которой можно прислониться, если рухнешь. Но я не имею права.

— Я могу продолжить?

Наблюдаю за ней, стоя в кухне. Она держится, как может. Старается быть хозяйкой в своем доме, уверенной, спокойной. Но я вижу, как подергивается уголок ее губ, как трясутся руки, когда поправляет волосы. Она на грани. Прямо сейчас. Здесь. Передо мной.

И вдруг я понимаю: если сейчас скажу что-то не так, она просто рассыплется. Как фарфор. Острыми осколками.

Я собираюсь объяснить все спокойно, по шагам. Но раздается стук в дверь. Кто-то грубо ломится в квартиру.

— Вы кого-то ждете? — спрашиваю, нахмурившись.

Альбина вздрагивает, как от пощечины. На секунду глаза становятся стеклянными.

— Нет, — шепчет. — Но есть люди, которые приходят без приглашения.

Она откидывает полотенце, идет к двери. Спина напряжена, словно прут. Я остаюсь в кухне. Но через секунду слышу грубый голос. Мужской. Раздраженный.

— Все время на работе, а денег у тебя нет, да? Ты куда их деваешь, сука?

— На твою дочь! — нервно отвечает Альбина.

Мои пальцы сжимаются. Я выхожу в коридор.

Альбина прижата к стене. Мужчина в возрасте нависает над не. Он не кричит, но давит. Запах перегара заполняет пространство вокруг, заставляя неприятно морщиться.

— Что здесь происходит? — не выдерживаю я. — Альбина, кто это?

Мужик рывком отстраняется и оборачивается. Стеклянные глаза с трудом фокусируются на мне.

— Ты что, мужика завела? Дрянь такая!

Он замахивается. Я двигаюсь по инерции, на рефлексах. Перехватываю его руку, резко завожу за спину и прижимаю мужика мордой к стене. Он воет. Пытается вывернуться. Не отпускаю.