Книга Бракованный. Меняю мужа, страница 11 – Джули Рэйн

Поцелуй заканчивается моей улыбкой. Разговор прошёл не самым худшим образом. Всё именно так, как и должно быть. Конфликт улажен, повторение подобного пресечено, отношения спасены. Пожалуй, нам обоим стоит быть терпеливее и учиться разговаривать сразу, не ломая перед этим дров.

Открываю подарок, и глаза сами расширяются от увиденного: шикарное колье полосой белого золота, украшенного бриллиантами, переливается в мягком свете зажжённых свечей. Аккуратное, элегантное, дорогое — оно завораживает своим видом, маня скорее прикоснуться.

— Надень, — еле слышно прошу я, не в силах оторвать взгляд от украшения.

Марк поворачивает меня спиной, и холодный круг смыкается вокруг горла. Я не вижу его, но чувствую, и это будоражит.

— Спасибо! — искренне благодарю я, когда поворачиваюсь.

Запускаю руку в волосы Марка и нежно целую его чувственные губы. Отмахиваюсь от совести, которая пытается внушить мне, что я продалась, ведь это не так: сначала мы помирились, а уже потом я приняла подарок.

Именно. Всё правильно.

Поцелуй становится напористее, я чувствую крепкие руки мужа на спине и затылке. Языки сливаются в безмолвном танце, желание нарастает.

— В спальню? — хрипло спрашивает он, на секунду отстранившись, и я киваю.

Он берёт меня за руку и быстрым шагом ведёт на второй этаж. Предвкушение заводит, каждая клеточка на коже электризуется. Кровать проминается под нашим весом, когда Марк укладывает меня и нависает сверху. Томление внизу живота растёт в геометрической прогрессии. Я обхватываю ногами его торс и рукой наклоняю голову ближе, сливаясь в прерванном поцелуе. Пальцы быстро растёгивают пуговицы на его рубашке, пока сам он занят ремнём, но мелодия мобильного резким звоном нарушает сложившуюся интимную тишину.

— Что ты делаешь? — недоумённо спрашиваю я, когда муж тянется за смартфоном.

— Это по работе, — отвечает он нервно слегка невпопад. — Мне надо ответить.

Он спускается с кровати, щурится в экран, принимает вызов и выходит из комнаты, пока я ошарашенно смотрю в потолок.

Какого хрена?!

Работа. Работа. Работа. Она всегда встаёт между нами. Да, я знала, за кого выходила замуж, но ведь до свадьбы он умудрялся находить достаточно времени, чтобы ухаживать за мной. Более того, я с пониманием отношусь к его загруженности, что оправдывается финансовыми возможностями в виде того же колье, — на автомате провожу по рельефным камушкам подушечками пальцев, — но променять на рабочий звонок момент близости с женой, когда вы только вышли на финишную прямую примирения после ссоры по причине этой же самой работы…

Сажусь и поправляю сползший с плеч халат. Обида с новой силой заполняет грудную клетку. Вдруг одна единственная мысль вытесняет все остальные:

Что я здесь делаю?

В последнее время ощущения чуждости и ненужности стали появляться особенно часто, но каждый раз я нахожу этому оправдания. Но что, если так будет теперь всегда? Готова ли я к этому? Привыкну ли, а главное — стоит ли, вообще, привыкать?

Заелась, — голос мамы всё громче звучит в голове вместо моего собственного. — Не работаю, живу в шикарном доме, муж дарит дорогие подарки — и всё не нравится.

Только вот какая-то часть меня всё ещё сопротивляется, она не потеряна на совсем и кричит из глубин, что это неправильно, что это не моё и я так не хочу. Мне нужны чувства, я хочу жить эту жизнь, а не проживать. Да, в этом тоже есть свои плюсы, но гораздо позже, а не в двадцать четыре. Возможно, после сорока мне будет достаточно финансового благополучия и подарков, компенсирующих внимание, но сейчас же мне нужны эмоции. Я как будто застряла в тине спокойствия, где ничего не происходит. Ничего, касающегося конкретно меня.