Книга Катастрофа размера XXL, страница 4 – Ольга Коротаева

И тут же, в паре метров, прогуливались «стандартные» отдыхающие. Группка стройных девиц с лицами такими постными, будто они питаются исключительно святым духом и разочарованием в жизни. Они смотрели на нас с тем самым вежливым ужасом, с каким смотрят на приближающийся цунами. Но, честно? На фоне моей новой «красной» знакомой эти фитоняшки выглядели как недосоленные макароны рядом с сочным стейком. Энергии в них было столько же, сколько в разряженном смартфоне.

— Привет, коллега по несчастью! — Дама в алом ослепительно улыбнулась мне. — Я Жанна. Приехала за новым мужем, ну и, может, скинуть пару килограммов, чтобы он смог меня поднять.

— Полина, — я с искренним восхищением пожала ей руку. — Приехала потратить деньги одного хирурга и доказать этому вору и изменнику, что «престиж» — это диагноз.

— Это сильно, — впечатлившись, весело похвалила Жанна.

Раздался гудок. Нет, это не был просто звук. Это был утробный, вибрирующий бас, от которого у меня задрожали даже косточки в бюстгальтере (том самом, за сорок тысяч). Земля под ногами будто качнулась, и огромная махина лайнера медленно, с достоинством королевы, начала отваливать от причала.

Я долго наблюдала, как порт начинал сжиматься, будто моя любовь к тому, кто её не ценил. Люди на берегу превратились в муравьёв, машины — в игрушки. Всё моё прошлое — Вадим, его Оленька, душные коридоры больницы и мой украденный доклад — осталось там, за серой полосой прибоя.

Ветер пах солью, дорогим лосьоном для загара и чем-то совершенно умопомрачительным — свободой. Я стояла у леера, чувствуя, как морской бриз нещадно портит мою укладку, но мне было абсолютно плевать.

Впереди было десять дней. А ещё был бассейн, где я планировала выгуливать свой изумрудный купальник-утяжку (главное — не чихать, а то выстрелю из него как пробка).

Впереди были тренировки, от которых, скорее всего, я буду умирать, но умирать красиво. А главное — где-то на этом плавучем торте ходил помощник капитана с флаера, который ещё не знал, что в его идеально распланированную морскую жизнь только что ворвалась катастрофа в размере XXL и с очень боевым настроем.

— Ну что, Поля? — я подмигнула своему отражению в стекле. — Посмотрим, кто кого?

Первая тренировка началась в восемь утра. В восемь, Карл! В это время приличные люди ещё только досматривают сны о безлимитном шведском столе, а не пытаются изобразить из себя грациозную лань на верхней палубе под палящим солнцем.

Помощник старшего коуча — девица по имени Анжела, чья талия в обхвате меньше моего запястья — скакала перед нами, как заведённый кролик из рекламы батареек.

— Девочки! Сжигаем токсины! Прыгаем выше! Представьте, что вы — пушинки! — тонко визжала она, беспрестанно хлопая в ладоши.

«Пушинки», ага. Если я сейчас подпрыгну, на нижней палубе решат, что мы столкнулись с айсбергом. Как дипломированный физиотерапевт с десятилетним стажем, я точно знала: то, что Анжела называла «интенсивным жиросжиганием», на языке медицины именовалось «верным способом выплюнуть суставы в бассейн».

Поэтому применила тактику «умного саботажа». Пока остальные бедняжки честно пытались оторвать свои сокровища от палубы, я делала вид, что нахожусь в глубоком приседе. На самом деле я просто слегка согнула колени и сосредоточенно дышала, имитируя запредельную нагрузку. (Главное в этом деле — вовремя вытирать пот со лба, даже если он не выступил, и делать очень зверское лицо).