Книга Внук бабушкиной подруги, или Заговор на любовь, страница 13 – Лена Харт

— Приятного аппетита, — произношу громко и отчетливо, выпрямляясь во весь рост.

Разворачиваюсь на пятках и, не оглядываясь, иду в сторону кухни. Спиной чувствую, как шок на его лице сменяется яростью. Я почти физически ощущаю волну гнева, которая исходит от него. Сердце колотится в груди, как сумасшедший барабан, но это стук адреналинового триумфа.

— Ты… — доносится мне в спину глухой, задушенный голос. — Ты высыпала мусор… мне на штаны?

В его тоне столько оскорбленного недоумения, будто я только что плюнула в священную реликвию. Для него случившееся равносильно крушению мироздания. Нарушение всех законов вселенной, в которой люди вроде меня должны стелиться перед людьми вроде него.

Раздается резкий шорох. Он вскакивает с дивана так стремительно, что скорлупки разлетаются во все стороны.

— Да я тебя… — его голос срывается на хрип, полный такой неприкрытой ярости, что по спине пробегает холодок. — Я тебя в асфальт закатаю на том проклятом перекрестке!

Отлично. Теперь Элеонора Карловна точно узнает, что её «благотворительный проект» начал войну на её территории.

Ну и плевать.

Не оборачиваюсь. Просто победно вскидываю руку со средним пальцем в воздух, и скрываюсь за дверью кухни.

Значит, война.

Что ж, первое сражение я, кажется, выиграла.

ВАСИЛИСА

Утро встречает меня ароматом свежеобжаренных зерен и предчувствием грандиозной катастрофы. Я стою на кухне Элеоноры Карловны, больше похожей на пульт управления межгалактическим крейсером, чем на место для варки борща. Кофемашина сияет хромированными боками, отражая мой сонный вид и воинственный блеск в глазах.

Вчерашняя победа с орешками до сих пор греет душу, словно глоток горячего шоколада в промозглый день. Конечно, я понимаю, что ответка прилетит. Егор Завьялов не из тех, кто подставляет вторую щеку, если ему на первую высыпали мусор. Но пока счет один-ноль в мою пользу, и это чертовски приятно.

Тяжелые шаги по мрамору заставляют меня выпрямиться. Егор вваливается в кухню ровно в тот момент, когда я настраиваю помол. От него пахнет кедром, бергамотом и бесконечным, невыносимым самомнением. Он не идет — несет свое тело в пространстве так, будто каждый атом кислорода обязан ему за аренду.

На нем только черные спортивные штаны, сидящие опасно низко на бедрах. Никакой футболки. Голый рельефный торс, на котором кубики пресса прорисованы четче, чем мои планы на жизнь. Широкие плечи, узкая талия, эта идеальная V-образная линия, которую так любят фотографировать для обложек глянцевых журналов.

Стараюсь не смотреть ниже его подбородка, но предательский взгляд сам собой соскальзывает по гладкой коже, по дорожке темных волос, исчезающей за резинкой штанов. Щеки мгновенно заливает краска. Проклятье. Мое тело меня предает.

— Эй, курьерша, — бросает он, не утруждая себя приветствием. Голос у него после сна хриплый, густой, как патока, и это раздражает еще сильнее, потому что звучит до неприличия сексуально. — Хватит пялиться на мои мышцы, ты их не заслужила.

Оборачиваюсь к нему, сжимая в руке холдер с такой силой, будто это рукоять меча.

— Твое самомнение скоро вытеснит нас всех из этого дома, — чеканю каждое слово. — Я просто пытаюсь понять, сколько времени тебе понадобится, чтобы надеть одежду в приличном обществе.