Книга Правило №1: Не влюбляться в начальника, страница 1 – Альма Смит

У каждого в жизни должен быть день, который хочется стереть из памяти ластиком, вырвать с корнем и выбросить в ближайшую черную дыру. Мой такой день случился ровно месяц назад, и пах он искусственным мехом и стыдом.

Позвольте представиться. Меня зовут Анастасия Белова. Двадцать пять лет, диплом одного из лучших московских вузов по специальности «Реклама и связи с общественностью» и горячее желание покорить мир. А пока мир приходилось покорять, раздавая листовки у метро в костюме гигантского бобра по имени Барни.

Именно так я и оказалась в эпицентре своего личного апокалипсиса: застрявшая в турникете станции «Деловой центр», с запотевшим стеклом глазницы и диким желанием провалиться сквозь землю.

Из-под маски мне был виден лишь узкий сектор: испуганные бабушки, дети, тыкающие пальцами, и море поднятых телефонов. Хорошо, хоть не успели залить это в сторис. Кажется.

«Просто постой, порадуй народ!» — сказал мой временный работодатель. Он умолчал, что костюм сшит садистом, а турникеты — его сообщники. Я попыталась издать мольбу о помощи, но из горлового динамика бобра донеслось лишь жалобное похрюкивание.

И тут он появился. В моём ограниченном поле зрения возникли дорогие мужские туфли.

— Эй, вы там живы? — раздался голос. Низкий, с раздражённой ноткой, но на удивление приятный.

Я снова похрюкала, уже отчаяния ради.

Сильные руки ухватились за мою бобровую талию. О, боже. Это было одновременно и унизительно, и… странно приятно.

— Сейчас попробую вытащить. Держитесь.

Послышался скрежет, потом отчаянный хруст — к счастью, не моих костей, а, видимо, механизма турникета. Я вылетела из плена, как пробка из шампанского, и отлетела на пару шагов, тяжело дыша внутри своего мехового саркофага.

Передо мной стоял он. Очень высокий, в идеально сидящем на плечах пальто, с лицом, которое явно было создано для того, чтобы смотреть с обложек глянца, а не вытаскивать неуклюжих промоутеров из турникетов. Выражение этого лица представляло собой гремучую смесь брезгливости, жалости и нескрываемого раздражения.

— Спасибо, — прохрипела я, пытаясь выпрямить на себе бобровую голову.

— Пожалуйста, — он бросил убийственный взгляд на разодранную мной наклейку на турникете.

— В следующий раз, может, попробуете войти как человек?

Прежде чем я нашла что ответить на эту колкость, он развернулся и растворился в толпе, оставив меня стоять посреди людского потока: униженную, побеждённую и насквозь пропахшую позором.

Я была на все сто уверена, что хуже дня в моей жизни просто не бывает.

Как же я ошибалась.

Потому что ровно через месяц я сидела в ультрасовременном ресепшене компании «ТехноВзлёт», сжимая в потных ладонях папку с резюме. Собеседование на должность младшего маркетолога проходило блестяще. Руководитель отдела, милая женщина по имени Марина, смотрела на меня с одобрением.

— Анастасия, ваши идеи впечатляют, — улыбнулась она.

— У нас остался лишь один формальный вопрос от нового директора по маркетингу. Он присоединится к нам онлайн.

Дверь в переговорную открылась. Не онлайн. В реале.

— Уже здесь, — раздался тот самый, до боли знакомый низкий голос.

Я медленно, как в самом дурном сне, повернула голову.

На пороге стоял он. Мой спаситель-мучитель. В идеально отутюженном костюме, с холодными глазами, которые скользнули по мне с тем же самым раздражённым безразличием, что и месяц назад.