Книга Запретный плод. Невеста в залоге, страница 54 – Альма Смит

— Вы закончили? — спросила я, и внутри что-то дрогнуло. Не страх. Знакомый, забытый уже гнев.

— Практически. Просто хотела сказать… Не пытайтесь выходить на связь с Максимом. И уж тем более — с Виктором. Вы свое получили, судя по всему. Теперь исчезните. Окончательно. Для всех нас вы… — она поискала слово, — нежелательный анахронизм. Призрак, который стыдно вспоминать.

Она кивнула мне с той же ледяной вежливостью, повернулась и пошла прочь, растворяясь в толпе, как будто только что отряхнула с пальцев пыль.

Я стояла, и по телу разливалась странная, покалывающая волна. Не унижения. Не боли. Это была ярость. Чистая, концентрированная, животная ярость. Та самая, которую я когда-то чувствовала к Виктору, но теперь она была направлена на всех. На эту женщину, с ее самодовольным презрением. На Макса, который позволил этой истории стать достоянием его матери. На Виктора, чье влияние, чье проклятие висело на мне, даже когда он пытался откупиться. На весь этот гребанный мир, который считал, что имеет право судить меня, топтать, а потом требовать, чтобы я тихо сгнила в углу.

Я не купила сапоги. Я вышла с рынка и пошла, куда глядели глаза. Шла быстро, почти бежала, сжимая кулаки так, что ногти впивались в ладони. Ярость кипела во мне, требуя выхода. Я хотела крушить, ломать, кричать. Но вокруг были только серые дома и равнодушные прохожие.

Я дошла до своего района, до своего дома, но не зашла внутрь. Я свернула в узкий, грязный переулок между гаражами, нашла кусок битого кирпича и изо всей силы швырнула его в ржавый бак для мусора. Грохот оглушительно прокатился по переулку. Я схватила еще один осколок и снова швырнула. И еще. Пока руки не онемели, а дыхание не стало рваться из груди хриплыми, бессильными рыданиями.

Ярость выгорела, оставив после себя пепел и ту же пустоту. Но что-то изменилось. Какая-то внутренняя пружина, сжатая до предела, наконец выпрямилась. Меня оскорбили. Унизили до самого основания. И я просто стояла и слушала. Как послушная, затравленная собака.

Слова Виктора внезапно всплыли в памяти, кристально четкие: «Ты позволила ему так с тобой разговаривать?» Он говорил тогда про Макса. Но это касалось всего. Я позволила. Позволила жизни загнать себя в угол. Позволила этому миру решать, чего я стою.

Я подняла голову, глядя на грязное небо над заборами. Дождь вот-вот должен был начаться. Первые тяжелые капли упали мне на лицо, смешиваясь со слезами злости.

«Хватит».

Слово прозвучало у меня в голове не как крик, а как тихий, неоспоримый приказ. Отдала ли его я сама себе? Или это был последний, запоздалый урок от него? Неважно.

Хватит выживать. Пора жить. Не так, как они хотят. Не так, как получается. А так, как решу я.

Я вытерла лицо рукавом и пошла обратно к своему дому. Но теперь мои шаги были другими. Тверже. Целенаправленными. Не бежать. Идти.

Я не могла оставаться в этой закусочной. Это было не просто дно. Это была могила, где меня пытались закопать заживо. Тетя Люда была добра, но ее доброта была частью этой могилы — она помогала мне удобнее устроиться в гробу.

Вернувшись в комнату, я достала из-под матраса свою старую тетрадь и паспорт. Я села на кровать и начала писать. Не дневник. План.

1. Уволиться с работы. (Завтра же).

2. Продать все, что можно продать. (Ноутбук, который чудом остался у меня, пара более-менее приличных вещей).