Онлайн книга «Первый выстрел»
|
Когда домофон издал свой мерзкий звук, мне он показался настоящей музыкой. Ведь сейчас я узнаю что-то об Оле. Я открыл дверь и увидел на пороге двух женщин, удивительным образом похожих друг на друга. — Меня зовут Вера, а это Женя. Мы бы хотели поговорить с вами о Чуме. — О ком о ком? — Многие звали ее просто — Чума. — Ее звали Оля. Оля Чумантьева, — ответил я, в душе злясь на то, что эта Вера так бесцеремонно произнесла вслух кличку, которая, по словам Оли, прицепилась к ней еще со школьных времен. Она, конечно, привыкла к ней, но любила, когда ее называют просто Оля. — Проходите, пожалуйста. Я боялся обидеть этих женщин, спугнуть их, если хотите. Не просто же так они ко мне пришли. Выглядели вполне нормально. Такие чистенькие, культурные и ухоженные. Та, что помоложе, в основном молчала. Ее звали Женя. А Вера… Она сразу мне не понравилась. Ну и ладно, подумал я тогда. Я уже заварил чай, но готов был сварить и кофе. Мне не было стыдно за мою кухню, она была в полном порядке. Я вчера вечером даже плиту помыл. И вообще я люблю порядок. Поэтому мне никогда не стыдно, когда ко мне, пусть даже и неожиданно, кто-то приходит. Вот как в этот раз. Я устроил гостей в гостиной за накрытым столом. Придвинул каждой чашку с блюдцем, спросил, что они желают, чай или кофе, и в какой-то момент почувствовал, как по моей спине побежали мурашки. Это были даже не мурашки, а змеи, которые заползли мне под рубашку и теперь, извиваясь, ползали под ней… У меня волосы встали дыбом, когда я предположил, что передо мной не простые девушки, что они из той же породы, что и Оля. — Где она? — Это был главный вопрос, ради которого я их, собственно, и впустил в свой дом. — В морге, — сказала обычным, словно речь шла о купленной в магазине буханке хлеба, тоном Вера, и у меня все поплыло перед глазами. Чтобы не упасть и не быть съеденным этими женщинами, я даже закрыл лицо ладонями. Я не понимал, что происходит. Что, если мне все это привиделось и они не настоящие? — Вы вообще кто? Я подумал, что вы от нее… — В какой-то степени да. Вы же знали Ольгу? — Не то слово! — вырвалось у меня. — Конечно! — Тогда примите наши соболезнования. — Что с ней случилось? — Ее убили. Я закрыл снова глаза и представил себе быструю, мчащуюся по лесу, как ветер, волчицу с горящими глазами и высунутым языком, вдруг подстреленную метким выстрелом случайно оказавшегося там охотника. — Ее застрелили? — Нет, зарезали. Мы с Женей на самом деле никакие не знакомые Ольги. Мы помогаем следствию, собираем материал, чтобы понять, кто и за что мог ее убить. Понимаете, у следователей не так много времени, чтобы встречаться со всеми, с кем была знакома Чума… Чумантьева. — Если ее и убили, то только выстрелом, в лесу… Если же ее зарезали, то это не она… — Взгляните, — Вера протянула мне свой телефон, и я увидел фотографию, при виде которой меня тотчас затошнило. Мой организм отказывался верить в увиденное. Да, это была Оля. Бледная, с заострившимся носом и полураскрытым ртом. Я тысячу раз целовал этот рот и тысячу раз целовал эти меняющие свой цвет глаза. — Вы пришли ко мне, чтобы узнать, не я ли ее убил? Зарезал? Нет, это не я, — во мне все клокотало. — Я ее любил. — Когда вы видели ее в последний раз и при каких обстоятельствах? |