Книга Ты опоздал, любимый, страница 7 – Юлий Люцифер

— Он написал мне, — сказала я, глядя куда угодно, только не на него. — До начала. Что ждет внизу.

Артём молчал.

— Я вышла. Сказала, чтобы он ушел.

— И?

— И он пришел слишком поздно.

Эти слова прозвучали жёстче, чем я ожидала. Почти с ненавистью.

Артём чуть заметно кивнул. Не как победитель. Как мужчина, который получил подтверждение того, чего не хотел знать.

— Ты хочешь, чтобы я попросил охрану его вывести, если он еще там? — спросил он.

Я уставилась на него.

И вот именно в такие секунды особенно больно понимать разницу между мужчинами.

Один всегда оставлял меня разбираться с катастрофой одной.

Второй, узнав, что у дверей моего вечера стоит мое прошлое, не устроил сцену, не потребовал объяснений, не начал мериться со мной правом собственности, а просто спросил, чем помочь.

Меня снова затопило виной.

— Нет, — сказала я. — Не надо. Он… не войдет.

Сказала — и не поверила.

Артём тоже.

Но больше ничего не спросил. Только коснулся моей руки — той, где уже было кольцо.

— Лера, — тихо сказал он, — я сейчас скажу ужасно неприятную вещь, но лучше сейчас, чем потом. Если ты выбираешь меня, не выбирай меня из страха перед ним.

Я сжала губы.

— Ты думаешь, я не понимаю, что делаю?

— Думаю, ты слишком долго жила в режиме выживания, чтобы отличать покой от любви.

Удар был точный.

Потому что правдивый.

— А что, по-твоему, лучше? — спросила я, чувствуя, как внутри начинает дрожать злость. — Еще раз выбрать любовь, которая вырвет у меня внутренности? Проверенный вариант?

— Нет, — спокойно сказал Артём. — Лучше выбрать себя. Хоть раз.

Я отвернулась.

Иногда хорошие люди говорят самые невыносимые вещи именно потому, что не хотят тебя ломать ложью.

К нам снова подошли родственники, кто-то требовал тост, кто-то фото, кто-то обнимал. Вечер покатился дальше — с салатами, шампанским, дежурными шутками и слишком громким счастьем. Я улыбалась, отвечала, слушала, даже смеялась в нужных местах. И все это время внутри меня жила одна простая, унизительная мысль:

Он не уехал.

Я не видела этого. Не проверяла. Но знала.

Так, как знает женщина, если рядом с ней в темноте стоит опасность, даже когда не слышит ни звука.

Через час я извинилась и ушла в дамскую комнату.

Там было тихо. Белый мрамор, золотистый свет, аромат дорогого мыла. Я подошла к раковине и включила воду. Холодная струя ударила по пальцам, по запястьям. Кольцо на руке сверкнуло под лампой.

Красивое кольцо.

Правильное.

Я смотрела на него так, будто оно принадлежало не мне.

Телефон лежал в клатче. Я знала, что не должна. Вообще не должна. Но уже тянулась к нему.

Одно новое сообщение.

Я видел кольцо.

У меня свело живот.

Ни приветствия. Ни раскаяния. Ни даже просьбы. Просто констатация. Как выстрел.

Я медленно опустилась на банкетку у стены и перечитала сообщение еще раз.

Он видел.

Значит, был там все это время. Смотрел. Ждал. Наблюдал, как другой мужчина надевает на меня кольцо.

И почему-то от этой мысли у меня не было ни торжества, ни злорадства. Только ледяная, изматывающая дрожь.

Я не ответила.

Новое сообщение пришло почти сразу.

Ты правда его любишь?

Я закрыла глаза.

Вот так всегда.

Не «ты счастлива?».

Не «он хороший?».

Не «я разрушил тебе жизнь, и мне жаль».

Нет.

Ты правда его любишь?

Вопрос мужчины, который слишком поздно понял, что в мире существуют последствия.