Книга Запах маракуйи. Ты меня не найдешь, страница 3 – Татьяна Никольская

Внутри идет война. Голос разума кричит: «Уходи сейчас же! Не смей растаять перед ним!». Но есть другой голос. Тихий, задыхающийся от желания и одиночества, которое я ношу в себе столько времени. «Почему бы и нет? — шепчет этот голос. — Это всего лишь одна ночь. Волшебная новогодняя сказка с красивым незнакомцем. Подарок себе. Никто никогда не узнает».

После второго бокала внутренняя стена дает трещину. Свет становится мягче, его улыбка — менее отстраненной, а прикосновение его пальцев, когда он берет у меня из рук пустой бокал, — электрическим разрядом, идущим от запястья до самых пяток.

— Кофе, кажется, остыл, — говорю я, и мой голос звучит хрипло, незнакомо.

— К черту кофе, — отвечает он, приподнимая мой подбородок и заглядывая в глаза. И его руки уже на моих плечах, твердые и властные.

Больше не было слов. Было только ощущение. Его губы, сначала исследующие, потом требовательные. Его язык со вкусом смеси виски, шампанского и обещания. Его руки, сжимающие мои бедра, поднимающие меня, чтобы усадить на холодную столешницу кухонного острова. Я чувствую жар его ладоней.

Он срывает с меня свитер, и холодный воздух квартиры обжигает кожу. Но следом приходит его тепло, его рот, его поцелуи, оставляющие влажные следы на шее, ключицах, груди. Я вскидываю голову, цепляюсь пальцами за его волосы, позволяя чувствам накрыть себя с головой. Это не любовь. Это что-то древнее, животное, восхитительное в своей откровенности.

Он несет меня в спальню — так же безликую, как и гостиная. И там, среди белоснежного белья, он сбрасывает с себя всю холодную сдержанность. Он нежен и груб, медлителен и стремителен. Он заставляет мое тело петь на незнакомом языке, открывать давно забытые аккорды желания. Я теряю счет времени, забываю собственное имя. Есть только он — его запах, его вес, его низкий стон у меня в ухе, когда мир, наконец, взрывается вспышками белого света.

После он засыпает почти мгновенно, тяжело опустив руку мне на талию, притянув к себе. Обняв как собственность. Завоеванный трофей.

Именно это движение, это обладание, возвращает меня в реальность.

Тишина. Только его ровное дыхание. Я лежу, смотря в потолок, а внутри меня нарастает ледяная волна ужаса. Что я наделала? Кто я после этого? Девушка, которую купили за пятьдесят тысяч и бутылку шампанского?

Я аккуратно, сантиметр за сантиметром, высвобождаюсь из-под его руки. Он что-то бормочет во сне, но не просыпается. Я собираю свою разбросанную одежду с пола, дрожащими руками натягиваю ее. В дверном проеме оборачиваюсь. Он спит, и в полусвете, падающем из окна, выглядит почти беззащитным.

Прощай, принц из волшебной новогодней сказки! Завтра ты меня не вспомнишь.

Я выскальзываю из квартиры, как вор. Я не беру его деньги. Достаточно того, что я, как шлюха, отдалась этому красивому самцу, даже не узнав его имени.

Стыд от случившегося смешивается с восторгом от наслаждения, которого я никогда до этого не испытывала. Мой первый и последний парень, который три года назад обещал любовь на всю жизнь, оказался коллекционером студенческих побед над девчонками. Я тогда чувствовала себя использованной игрушкой. А сейчас? Я сама себя продала в одну ночь.

И как я умудрилась влипнуть в очередную ненормальную ситуацию, только в тысячу раз более позорную?