Книга Левая рука ангела, страница 94 – Валерий Шарапов

Тетрадки Варвара Петровна передала нам – все, в целости и сохранности. И я погрузился в их изучение.

Ох, эти письма и дневники. Немало пришлось почитать их по служебным обязанностям. Некоторые безнадежно пусты и скучны, как их авторы, в них едва тлеет тепло. Другие пылают и искрятся страстями. А некоторые пылают безумием, готовым сожрать и писателя, и читателя. Такие, как дневники Богомолова.

Хотя дневники ли это? Скорее, прокламации, проповеди – даже трудно определить их жанр. Но, как бы то ни было, от их чтения мне реально становилось дурно.

Сначала у меня голова шла кругом от дикого нагромождения слов, призывов, иносказаний и аллегорий. Но постепенно мне стала ясна система и принцип подачи информации. А вслед за этим ждало много ошеломительных открытий.

Пришлось очень сильно поднапрячься, но ночи бдения над рукописями в свете от зеленого абажура на моем рабочем столе, слезящиеся от напряжения глаза – все это того стоило. В виде притчи в тетрадях излагались реальные события. Притом с мельчайшими подробностями.

Передо мной предстала картина. Точнее, целое гигантское полотно – похлеще сумасшедших картин Босха, с совершенно дикими фактами, страстями и безумствами. Это был достаточно подробный отчет о многолетнем кровавом пути группы маньяков во главе с психиатром Трифоновым!

Эх, много на что я насмотрелся – на массовые казни и дикие пытки, совершенные бандеровцами и немцами. На расстрелянных и растерзанных людей, когда уничтожали целые селенья. Но такого холодного и безысходного ужаса не ощущал никогда. Хотелось забиться в норку пусть такого жестокого, но в целом понятного старого мира, где льется кровь, идет жесткая борьба, но все ясно и очевидно – вот свои, а вот чужие. Но теперь уже забиться в норку не получится. Вот он, новый мир передо мной. Все наши опасения и подозрения обрели теперь очертания жуткой Истины. В этом новом мире возможно все – манипуляции людьми, социумом, черная фармакология, изживающая из человека человека и делающая его орудием в преступных руках…

Наконец, в одной из тетрадей я добрался до того места, которое так долго искал.

— Отлично! – Я, улыбнувшись хищно, подчеркнул несколько строк красным карандашом.

И когда утром на конспиративной квартире встретился с Дядей Степой, продемонстрировал ему эту страницу с победным восклицанием:

— Смотри! Находочка так находочка!

Он прочитал текст, болезненно поморщился:

— Что за ахинея?! «Обитель божья, где пальцы Господни в тишине предаются молитвам и думам о вечном и мирском. И собирают волю в кулак, чтоб и дальше бичевать раны в подлунной земле». Это чего?

— Это их схрон. А дальше идут координаты.

— И там может затаиться последний наш беглый псих?

— Точно!

Вникнув в текст и перечитав его несколько раз, Дядя Степа расплылся в улыбке, как кот, объевшейся сметаны, и азартно воскликнул:

— Ну, поехали на разведку!

Схрон был как схрон. Бывший ДОТ, заваленный ветками и листьями. Одно было необычно – располагался он не на Западной Украине, где этого добра за каждой околицей, а в ближнем Подмосковье.

Бродя по московским проспектам, трудно представить, что совсем рядом есть такие запущенные и дремучие места, где нога человека ступает нечасто. Бурелом. Заросли. Болотце. И схрон.

ДОТ, скорее всего, был сооружен в сорок первом, когда наспех возводили укрепления на подступах к столице. И должен был что-то прикрывать. Перед ним были совсем молодые березки – то есть в 1941-м году здесь, похоже, была вырублена просека для сектора обстрела. Но немец сюда не дошел. ДОТ был заброшен. И как все пустующие сооружения, его облюбовала некая агрессивная форма жизни.