Книга Левая рука ангела, страница 57 – Валерий Шарапов

Понятно. Стандартная блатная манера – сразу, с первых секунд знакомства, наехать асфальтоукладчиком на собеседника, прижать, показать ему, что он тля, а против него – народ суровый, ему не чета. А потом, если клиент прогнется, то из него можно вить веревки, разводить – ну как получится. Только я эти примочки видел тысячу раз.

— И тебя, дуремара, прислали? – усмехнулся я.

— Ты за метлой следи, – нахмурился незнакомец.

— Слышь, баклан, – не выдержал Дядя Степа, который тоже понял, чего это гость бычится, и вызывающе уперся в него глазами. – Ты чего сюда приполз? Крыльями хлопать и цену себе набивать? Понты колотить? Твое дело сторона. Прибыл. Сообщил. Проводил. И ушел в туман. А он тут афишу кидает, царя полей, морей и огородов из себя строит.

— Ну ты…

— Чего я? Сейчас развернемся на сто восемьдесят градусов – и прямым курсом до дома, до хаты. И Леше Золотнику обстоятельно так разъясним, как его здесь сильно уважают.

— Ладно, побакланили, и амба, – вдруг вполне примирительным и ровным голосом произнес гость, улыбнулся, продемонстрировав золотую фиксу. – Не будем делать друг другу нервы. Перетрем в другом месте. Должок-то с вами?

— Это одесский юмор такой? – засмеялся Дядя Степа. – Ты нас совсем за дешевых фраеров держишь?

— Экипаж подан, – гость кивнул в сторону окна.

— Ну, пошли. – Дядя Степа открыл шкаф и снял с плечиков свой роскошный британский твидовый пиджак…

В квартале от гостиницы нас действительно ждал экипаж с откидным верхом, вызывающего золотистого, но при этом прилично поблекшего цвета, непонятной марки, довольно древний и помятый – он мне живо напомнил автомобиль «Антилопа» из книги известных одесситов «Золотой теленок». Да, эти ребята знали, о чем писали.

Водитель лениво прохаживался кругами, время от времени настороженно оглядываясь. Невысокий, поджарый, с удлиненным лицом, он был похож на крысу – по виду типичный западный украинец. На Львовщине и в Станиславской области таких каждый второй. Кланяется тебе, улыбается, за колхозы и урожаи митингует, а в подвале уголок укромный, где хранит оружие и на портрет Батьки Бандеры молится.

Пыхтя натужно мотором, машина с трудом, но все же протащила нас через весь город. Через портовые сооружения. И углубилась куда-то вообще в лиманы.

За спиной остался ветхий поселок. Через него выехали к пирсам, у которых на волнах покачивались лодки. Белела яхта. Из воды торчал башенкой давно потопленный и сильно ржавый буксир.

— Туда, – показал рукой наш сопровождающий, который по дороге изволил озвучить свою кличку – Вася Вагонный.

В конце длинного пирса нас ждал колоритный субъект – густо бородатый, широкоплече-низкорослый, в брезентовой куртке и морской вязаной шапочке, натянутой до бровей. Вот его руки были обильно усеяны татуировками, в том числе перстнями на пальцах – для знающего человека это, считай, уголовная автобиография клиента, притом довольно богатая.

— Здрав будь, Матрос, – поздоровался Вася.

Татуированный сдержанно кивнул в ответ и показал на покачивающуюся у пирса широкую белую моторную лодку с голубой полосой вдоль корпуса:

— Домчу с ветерком!.. Всех… Может быть, – усмехнулся он многозначительно, поглядывая на нас.

И этот туда же – давить и пробовать на прочность. Ну право, как дети малые. Одно слово – уголовники.