Книга Встречное пари, страница 73 – Татьяна Никольская

— Так что твой идеальный брак, твои дети — всё началось со спора в пивнушке! Поняла?! — Звучит как выстрел.

Мир не поехал. Он остановился. Звук её голоса стал далёким, как из-под воды. В животе резко, болезненно свело. Знакомый спазм. Такой же, что был в шестнадцать, когда я узнала про первое пари. Тело помнило. Оно реагировало раньше сознания. Тошнота подкатила к горлу кислотной волной.

«Пари».

Снова пари.

Не просто измена. Не просто ложь. Система. Закономерность. Я — приз в игре для мальчишек. Шестнадцать лет, двадцать лет — ничего не меняется. Там Сашка и Влад, тут Сашка и Дима.

Ноги становятся ватными. Я упираюсь ладонью в холодную стену подъезда, чтобы не упасть.

— Пошла вон, — шепчу я, не узнавая собственный голос.

— Маш, ты только не говори Лёшке, ладно? Я люблю его, я…

— Пошла ВОН! — это уже был не шёпот. Это хриплый, животный рык, вырвавшийся из самой глубины, где скопилась ярость за все годы, за все обманы.

Елена, не сказав больше ни слова, бежит к лестнице. Её каблуки цокают по ступенькам, звук удаляется.

Я стою одна на площадке, прижавшись лбом к холодному кафелю стены. Дышу, пытаясь прогнать тошноту и звон в ушах. Второе пари. Весь мой брак, десять лет, двое детей, тысячи совместных дней и ночей — всё это было построено на пыльном, пропахшем пивом и понтами споре между двумя студентами.

Я выпрямляюсь. Поднимаю пакет с мусором, который так и не выбросила. Чёткими движениями открываю дверь в квартиру, захожу внутрь, закрываюсь на все замки и опускаюсь на пол в коридоре.

«Он тебя никогда не любил!» — звенит в ушах, смешиваясь со стуком сердца.

«Нет. Не может быть», — бормочут губы, отказываясь верить.

Мы так увлекались, когда планировали наше с ним совместное будущее, мечтали, какой замечательной семьей мы будем. Я помню его огонь в глазах. Или это был просто азарт игрока, вырвавшего джекпот?

Где-то глубоко, в самом основании души, уже шевелится ледяной червь сомнения.

Дышать становится нечем. Руки дрожат.

«Не верь ей, Маша. Она лжёт, чтобы добить», — пытаюсь внушить я себе. Но защитные механизмы психики дают сбой. Броня трещит, и сквозь трещины лезут воспоминания. Не светлые. Те, что я годами старательно отодвигала в дальний угол, списывая на «быт», «усталость», «особенности характера».

… Наша свадьба. Я — принцесса в свадебном наряде — стою в окружении своих подруг. Ищу глазами того, кто пару часов назад официально стал моим мужем. Почему он не рядом? Разве в день свадьбы молодожёны не должны быть всё время вместе? Выхватываю его взглядом в группе с университетскими друзьями. Смеются, чокаются бокалами. Дима на меня не смотрит. Это нормально? Наверное, да. Всем нужно уделить внимание на собственной свадьбе. Я просто себя накручиваю. Это всё стресс от предсвадебной кутерьмы… А он праздновал свою победу в пари.

… Корпоратив на его работе. Мой дебют в роли жены. Улыбки, любопытные взгляды коллег. «Дмитрий Николаевич, как же вы такое сокровище от нас скрывали?» Его лицо — гордое, самодовольное. Голос, громкий, чтобы все слышали: «Только прошу, как в музее — смотреть, но руками не трогать!» Всеобщий смех. Моя смущённая улыбка. Я думала — он ревнует, хочет показать, какая я у него особенная. А он… он демонстрировал трофей. Выигранный приз.