Книга Пташка Барса, страница 4 – Ая Кучер

— Простите… – выдавливаю. – Я не…

Он только поворачивается боком, как будто не слышит. Демонстративно игнорирует меня.

Как такое возможно?

Так ведь нельзя!

Щелчок – дверь открыта. Меня толкают внутрь.

Металлический коридор. Серый, мрачный. Стены обшарпаны.

Я крадусь по коридору, ведомая железной хваткой. Чемоданчик едет за мной, жалобно скрипя.

Такой же несчастный, как и я.

Я не понимаю, куда меня ведут. Никаких надписей. Никаких табличек. Просто лабиринт серого ужаса.

Идём долго. Слишком долго. Я сбиваюсь с шага. Снова. И снова. Меня толкают в спину.

— Быстрей.

Наконец – дверь, возле которой мы останавливаемся. Тарнаев открывает её, меня заталкивает внутрь.

Комната похожа на гостиничный номер в очень, очень дешёвом месте.

Мой чемоданчик бросают внутрь. Он отлетает к кровати и глухо ударяется о ножку.

Грохот. Дверь закрывается.

Я поворачиваюсь. Бегу к двери, дёргаю за ручку. Закрыто. Замок.

Нет-нет-нет!

Я стою, тупо глядя на стену, и только спустя несколько секунд осознаю, что всё ещё дышу.

— Так, спокойно… – шепчу сама себе. – Мы умные. Мы сообразительные. Мы… В полной заднице.

Оглядываюсь. Плитка на полу – треснутая, кое-где с грязью в швах. Кровать железная, матрас с вмятинами.

У стены – стол с двумя стульями. На стене – камера. Глазок. Красная лампочка.

О, отлично. Я ещё стану звездой плохих фильмов для взрослых?

Я на такое не подписывалась!

Не то, чтобы на остальное соглашалась…

Но ситуация становится всё хуже и хуже.

Я хватаю чемодан. Там должно быть что-то! Я собралась в спешке, без понятия, что внутри.

Но уверена, что я додумалась положить хоть что-то острое!

Тяну чемодан к себе, ставлю на кровать и пытаюсь открыть. Молния заела.

Я тяну. Дёргаю. Дёргаю сильнее. Паника взлетает до небес.

Тяну снова – и в этот момент язычок замка отламывается

Я бьюсь ногтем. От боли звёздочки в глазах. Ай! Ай! Ай!

Роняю язычок, обхватываю губами палец. Стону.

Железяка подлетает дугой, шмякается об пол и закатывается под кресло.

Опускаюсь на колени. Пол холодный. Едва не грудью прижимаюсь к полу, стараясь забраться ладонями под кресло.

Пожалуйста, таракашки, не выбегайте сейчас. У меня и так сердечко шалит.

— Ну давай же… Давай, родненький, выходи…

Я ёрзаю, сгибаюсь, сдвигаюсь, чуть приподнимаю ягодицы, стараясь пролезть глубже.

— Если ты так с ходу позу принимаешь, жопу выставляя, то мне даже интересно, как ты потом трахаешься.

Я замираю от спокойного, хрипловатого голоса за моей спиной.

Ток проходит от макушки до той самой злополучной попы. Жаром обдаёт.

Я подскакиваю с пола так резко, что врезаюсь рукой в металлическое основание стула.

От боли охаю, теряю равновесие, плюхаюсь назад, отбивая себе копчик.

Я таращусь на мужчину в полнейшем, всепоглощающем ужасе.

Он стоит возле другой двери. Которую я раньше не заметила.

Я хочу вскочить, броситься прочь. Но, кажется, от страха мои суставы решили саботировать движение.

Могу только сидеть и таращиться на него. А посмотреть есть на что.

Он огромный! Его тело как у гладиатора. Твёрдое, рельефное. С прочерченными линиями мускул.

Плечи широкие до безобразия. Руки – как будто сделаны из камня. Вены на предплечьях – выпирают, как карты дороги.

Даже пресс как в фильмах, где мужики в бронзе и с мечами.

Я могу его рассмотреть детально, подробно. Не упустить ничего.