Книга Пташка Барса, страница 8 – Ая Кучер

Он оттягивает мою нижнюю губу. Медленно. Смачно. Губа дрожит в его пальцах.

— Этими губками, пташка, ты будешь у меня не базарить, а хуй полировать.

— Н-нет, ну послушай! – заикаюсь, глотая ужас вместо воздуха. – Ты же сам сказал, что не звал! Что брат ошибся! Это же всё недоразумение! Меня не надо трогать! И вообще, ты можешь найти кого-то, кто согласен! Наверняка хочешь, чтобы тебя хотели… И я думаю, что мы могли бы поговорить, обсудить, прийти к какому-то общему выводу…

Я тараторю, как бешеная. Я пытаюсь его переубедить. Переиграть. Уговорить. Как будто он меня слышит.

А он – только нажимает, давит пальцем сильнее. Губа оттягивается. Я чувствую натяжение. Кожа ноет от натиска.

Я дёргаюсь и нечаянно касаюсь языком подушечки его большого пальца.

Меня прошибает холодным потом. Я замираю. Секунда. Вечность.

Барс смотрит на меня в упор. Глаза хищные, тёмные, прищуренные. Усмешка – опасная.

— Ты дохуя базаришь, – произносит он. Голос низкий, вкрадчивый. – Но я тебя научу другим развлечениям. Где рот надо использовать для отсоса и мольбы поглубже хуй засадить.

Я резко дёргаю голову назад, пытаясь уйти от его пальцев. Сердце бьётся в горле. Воздух горячий, будто я стою у открытого люка в ад.

Но мужчина тут же перехватывает. Рывком. Его пальцы сжимаются на моих щеках.

— Не дёргайся, красивая, – шипит Барс, прижавшись ближе. Его дыхание горячее, резкое. – Я, блядь, трогать хочу – ты позволяешь. Сама подставляешься, ясно? Ты мне не для мозгоебства здесь, а для разрядки. Тебя теперь трогать буду, драть и выкручивать, пока не надоешь.

Мои глаза наливаются влагой. Паника скребёт внутри, когтями.

Я задыхаюсь от близости, от хватки, от слов, которые не вписываются в мою реальность.

— Ты ж накатала заяву, да? – продолжает он, вдавливая подбородок. – Теперь я тут. Заперт. Без выхода. Из-за тебя. Так что кайфуй. Теперь ты отрабатывать будешь.

— Я… Я не знала… – выдыхаю, почти шёпотом. – Ты избивал парня… Я испугалась. И подала на эмоциях заявление. Я не знала, что ты… Неприкосновенный.

Он хмыкает. Наклоняет голову. Губы растягиваются в ухмылке, но глаза не улыбаются. Жёсткие, злые.

Он изучает моё лицо. Прожигает взглядом. Я чувствую, как его пальцы пульсируют на коже.

— Все знали, – бросает. – Блядь, все знали, кто я. А ты, значит, особенная, да? Решила в справедливость сыграть, мать Тереза, блядь?

Я всхлипываю. Не могу не дрожать. Внутри всё скручено, как в узел. Щёки пылают от хватки.

— Я… Да… – голос сорванный, тонкий. – Я просто пошла в полицию. Они сказали, что нужно заявление. Уговорили… Сказали, что вы опасны… Убеждали…

Он ржёт. Громко. Грубо. Уверенно.

— Ясен хер, уговорили, – проговаривает сквозь смех. – Нет ни одного дауна, который бы это сделал. А ты, сука, как манна небесная была для ментов. Подарок, который не жалко потом и убить.

Я вздрагиваю. Внутри всё сжимается в комок. Страх нарастает – липкий, глухой.

— Что? – шепчу. – Нет… Это неправда. Полиция – они хорошие. Они защищают. Мне объяснили, что это правильно. Что нельзя закрывать глаза. Что я поступаю, как нужно.

Мои слова сливаются в кашу. Я сама уже не уверена, кого убеждаю – его или себя.

Но в голове до сих пор живёт мысль, что полиция должна спасать. Что есть система.

Барс ржёт только сильнее. Он откидывает голову. Его смех как раскат грома. Громкий, резкий, раскатистый. Грудь поднимается, мышцы двигаются под кожей.