Книга Твое любимое чудовище, страница 13 – Кира Сорока

Не издеваюсь. Просто мне плевать.

— Тебе правда… всё равно? — спрашивает она растерянно.

Вместо ответа подаюсь ближе, забираю рюкзак с её колен, швыряю в ноги. Она почему-то не сопротивляется, словно в шоке.

Кладу ладонь ей на колено. Без предупреждения, без перехода.

Она охает. Коротко, сдавленно, будто ей врезали под дых.

Её колени сжимаются, стискивают мою руку, пытаются вытолкнуть. Веду пальцами выше, к краю юбки.

— Убери, — выдавливает она сквозь зубы.

Не убираю. Пальцы скользят под ткань, касаются тёплой кожи бедра.

Она хватает меня за запястье обеими руками. Дёргает, тянет, пытается оторвать мою ладонь от своей ноги. Ногти впиваются в кожу острыми уколами.

— Я сказала, убери! — её голос срывается на тихий писк.

Рукой упирается мне в грудь и толкает. Сильно, отчаянно. Её ладонь горячая даже сквозь ткань рубашки.

Перехватываю её запястье. Сжимаю пальцы — не больно, но крепко — и отвожу её руку в сторону.

— Нет, — говорю спокойно. — Ты меня трогать не будешь.

Она замирает. Перестаёт вырываться, перестаёт даже дышать. Просто смотрит на меня — глаза огромные, тёмные, зрачки расширены так, что почти не видно радужки.

Моя ладонь всё ещё на её бедре. Вторая — на запястье, и я чувствую, как бешено колотится её пульс.

Она не кричит. Не зовёт водителя. Не пытается открыть дверь и выпрыгнуть прямо на ходу.

Это… заводит.

Хочется прямо сейчас прощупать границы дозволенного.

Азартно облизываю губы.

Можно продолжить… Пойти дальше, точнее выше. Раздвинуть ей ноги, посмотреть, как она будет извиваться. Будет ли плакать? Умолять? Или так и будет молча таращиться этими огромными испуганными глазами?

Отпускаю её запястье. Убираю руку с бедра.

Она отшатывается в свой угол так резко, что бьётся затылком о стекло. Обхватывает себя руками, сжимается в комок. Дышит громко, рвано, со всхлипами.

За окном мелькают фонари подъездной дороги. Почти приехали.

— Зачем? — спрашивает она наконец. Голос дрожит, срывается. — Зачем ты это делаешь?

— Потому что могу.

Ворота особняка проплывают мимо. Гравий хрустит под колёсами.

— Мне плевать на твои секреты, — она говорит быстро, сбивчиво, глотая слова. — Про Эвелину… про вас обоих. Я никому не скажу. Просто оставь меня в покое.

Машина останавливается у крыльца. Открываю дверь и выхожу.

Не оглядываюсь.

Оставить в покое?

Это… вряд ли.

Дома сразу поднимаюсь наверх.

Мимо столовой, оттуда сейчас доносятся голоса и звон посуды.

Мимо гостевых комнат в одном крыле, мимо спальни отца и Нинель в другом. И мимо её комнаты.

Третий этаж — мой.

Здесь пусто. Большой холл с кожаными диванами, которые никто никогда не использовал. Бильярдный стол под слоем пыли — отец поставил его, когда я был мелким, думал, будем играть вместе. Не сыграли ни разу.

Тут всего одна дверь. Моя.

Захожу, поворачиваю замок. Щелчок отсекает меня от остального дома.

Верхний свет не включаю. Только неоновую ленту вдоль потолка — красную. Комната тонет в багровом полумраке, и так правильно. Так легче дышать.

Чёрные стены. Чёрные шторы, задёрнутые наглухо — ни одного луча снаружи. Чёрное постельное на кровати, скомканное, незаправленное уже неделю. На столе — два монитора, клавиатура, пепельница с горкой окурков. На полу — гантели.

Падаю в кресло. Вытаскиваю сигарету из пачки на столе, щёлкаю зажигалкой. Огонёк вспыхивает, выхватывает из темноты мои пальцы — татуировки на костяшках.