Онлайн книга «Ты под запретом»
|
Это его комната, я понимаю это сразу. Небольшое пространство, заполненное его присутствием. Одноместная кровать с тёмно-синим покрывалом, компьютерный стол, заваленный бумагами и какими-то схемами, старый шкаф, полки с дисками и книгами и даже... гитара в углу. Никогда бы не подумала, что он играет. — Подожди меня здесь, хорошо? — говорит Илья, выпуская мою руку. — Я скоро вернусь. Он выходит, прикрыв за собой дверь, а я остаюсь одна в его личном пространстве. Чувствую себя незваным гостем, вторгшимся в чужую жизнь. Из-за двери доносятся приглушённые голоса, но я даже не пытаюсь разобрать слова. Вместо этого осматриваюсь по сторонам, впитывая детали его жизни, о которой я знаю так мало, но уже через пару мгновений дверь открывается. — Так ты... живёшь с мамой? — уточняю я, когда Илья поворачивает защёлку. Он спокойно кивает и садится на кровать, жестом приглашая меня сесть рядом. — Ты никогда не говорил об этом, — замечаю я, осторожно присаживаясь на край кровати, сохраняя между нами дистанцию. — Ну, вообще-то мы с тобой не так давно стали как-то нормально общаться, — пожимает плечами он. — Да и ты никогда не спрашивала меня о семье. — А твой отец? — следом спрашиваю я. Что-то едва уловимое меняется в его взгляде, в нём появляется настороженность, словно защитная стена, а между бровями появляется еле заметная складка. — Я не видел его уже лет десять, — отвечает Илья после недолгой паузы. — Почему? — мой голос становится едва слышным шёпотом, словно я боюсь спугнуть его откровенность. — Что с ним? Илья усмехается, но в этом смешке нет веселья, только горечь и застарелая боль. — Он сидит в тюрьме. Четыре слова, произнесённые с такой обыденностью, будто речь о погоде, обрушиваются на меня тяжёлым грузом. Я замираю, чувствуя, как внутри всё холодеет. Значит, Борис не лгал. Это правда. Ужасная, неудобная правда. Пытаюсь скрыть реакцию, но, видимо, не очень успешно — Илья замечает изменение в моём лице и наклоняется ближе, сокращая дистанцию между нами. — Это проблема для тебя? — спрашивает он прямо, и в его голосе слышатся нотки вызова, а пара карих глаз впиваются в мои, требуя честного ответа. — Нет, — я отрицательно мотаю головой. — Просто... я ведь ничего о тебе не знаю, Илья. Я даже не знаю, сколько тебе лет. Он откидывается назад, опираясь на руки, и изучающе смотрит на меня. Его взгляд скользит по моему лицу, словно пытаясь прочитать мысли, заглянуть глубже поверхностных реакций. — Ну, скажем так, отсидка моего отца — это не самая сильная моя сторона, — произносит он с горькой иронией. — Поэтому да, я действительно не рассказываю об этом при первом знакомстве с людьми, если меня не спрашивают. Затем он неожиданно распахивает руки в стороны, как будто открываясь передо мной. — Ну вот, я весь твой. Спрашивай всё, что тебя интересует. Я тушуюсь от этого жеста, от его прямоты, но быстро беру себя в руки. Я пришла за ответами, и я их получу. — Сколько тебе лет? — начинаю я с самого простого. — Двадцать один, — отвечает он без колебаний, и его губы изгибаются в лёгкой улыбке. — Почти двадцать два. Я киваю, переваривая информацию. Всего на три года старше меня. Не так много, как я думала. Почему-то мне казалось, что разница больше, может быть, из-за той уверенности и жизненного опыта, которые он излучает. |