Книга Волк в овечьей шкуре, страница 32 – Ольга ХЕ

Я посмотрела.

Демьян стоял у бара. В чёрном смокинге, с бокалом в руке. И смотрел на меня.

Не просто смотрел — пожирал глазами. Его взгляд скользил по мне, задерживаясь на открытой спине, на разрезе платья, на губах.

Даже с расстояния в двадцать метров я видела, как потемнели его глаза.

— Я бы на твоём месте спрятался, — хмыкнул Игорь. — Он выглядит... голодным.

— Пусть потерпит.

— Ты играешь с огнём.

— Я знаю.

Я взяла бокал шампанского с проплывающего мимо подноса и направилась в противоположную сторону зала.

* * *

Первый танец был с Игорем.

— Что ты делаешь? — спросил он, кружа меня по залу.

— Танцую.

— Ты его провоцируешь.

— Может быть.

— Зачем?

Я улыбнулась.

— Потому что могу.

Игорь покачал головой, но в его глазах мелькнуло уважение.

Второй танец — с кем-то из маркетинга. Молодой, симпатичный, нервничал так, что едва не наступал мне на ноги.

— Вы очень красивая, — выдавил он.

— Спасибо.

— Серов... он ваш...

— Мой босс, — закончила я. — Просто босс.

Парень явно не поверил, но кивнул.

Третий танец — с Артёмом из юридического. Тем самым, который приглашал меня на кофе месяц назад.

— Не боишься? — спросил он с усмешкой.

— Чего?

— Серов смотрит на меня так, будто планирует мою смерть.

— Он на всех так смотрит.

— На тебя — иначе.

Музыка закончилась. Артём отступил, поклонился.

И тогда рука легла мне на талию.

— Моя очередь, — сказал голос за спиной.

Демьян.

Артём побледнел и исчез в толпе. Быстро.

Демьян развернул меня к себе. Положил руку на открытую спину — его ладонь обжигала кожу.

— Три танца, — сказал он тихо.

— Считал?

— Каждый.

Мы двигались медленно, почти не в такт музыке. Его глаза не отрывались от моего лица.

— Тебе понравилось?

— Что именно?

— Танцевать с ними. Улыбаться. Смеяться.

— Может быть.

— Мира.

— Что?

Он наклонился к моему уху.

— Мы уходим.

— Вечер только начался.

— Мне плевать.

Он взял меня за руку и повёл к выходу. Не грубо, но настойчиво. Люди расступались, глядя нам вслед.

Вероника попыталась что-то сказать — он её проигнорировал. Кто-то из партнёров окликнул — он не обернулся.

На улице было холодно. Декабрь, снег, ледяной ветер.

Я засмеялась.

— Ревнуешь?

Он остановился. Развернул меня к себе.

— Ты моя.

Просто. Без вопроса.

— С каких пор?

— С первой секунды, когда я тебя почуял.

Он смотрел на меня — серьёзно, без тени улыбки. В его глазах плавилось золото.

Я открыла рот для колкости. Для шутки. Для чего-то лёгкого, что разбило бы этот момент.

Но ничего не сказала.

Потому что он говорил серьёзно. Впервые за пять месяцев — абсолютно серьёзно.

— Демьян...

— Поехали.

* * *

Его квартира.

Я была здесь раньше — несколько раз. Но всегда торопливо, между делами, по пути куда-то ещё.

Сегодня было иначе.

Он закрыл дверь. Снял пиджак. Развернулся ко мне.

— Иди сюда.

Я подошла.

Он не набросился. Не схватил. Не порвал платье, как я ожидала.

Вместо этого — поднял руку и провёл пальцем по моей щеке. Медленно. Нежно.

— Красивая, — сказал он тихо. — Невыносимо красивая.

Его пальцы скользнули к молнии на спине. Потянули вниз.

Платье соскользнуло с плеч, упало к ногам изумрудной лужей.

Я стояла перед ним в одном белье — чёрном, кружевном, том самом комплекте, который он прислал месяц назад.

— Ты сохранила.

— Он красивый.

Он опустился на колени.