Книга Зачет по личному делу 1, страница 48 – Мари Скай

— Я люблю вас, — сказала я просто.

— Мы знаем, — ответил Марк.

— Мы тоже, — добавил Денис.

Артём промолчал, но его рука накрыла мою.

За окном темнело. Завтрашний день казался далёким и страшным. Но сегодня был вечер. Тёплый, спокойный, наш.

Мы выключили свет, зажгли свечи. Сели на диван, как вчера, как сто раз до этого. Марк включил какой-то старый фильм, который никто не смотрел. Денис принёс плед. Артём поставил чайник.

Мы просто были вместе. И этого было достаточно.

Ночь перед заседанием учёного совета я не спала.

Город за окном давно погас, погрузившись в то тяжелое, беззвездное забытье, которое бывает только в предрассветные часы, а я всё лежала в своей кровати — одна. Мы решили, что сегодня им лучше не приезжать. Слишком рискованно. Слишком многое висело на волоске. Пустая половина постели казалась огромной, как поле, а простыни — холодными, несмотря на то, что тело всё ещё помнило их жар.

Я смотрела в потолок, где в сумраке смутно угадывалась трещина, похожая на извилистую реку, и пыталась не думать о завтрашнем дне. Но мысли то и дело срывались с якоря реальности и уходили в водоворот воспоминаний.

Тело помнило их прикосновения. Губы хранили вкус их поцелуев. Внутри, где-то в самом низу живота, ещё пульсировало отголосками последней встречи — той, что случилась здесь же, на этой кровати, когда они втроём не оставили от меня ни капли сопротивления, заставив забыть, кто я и где нахожусь. Но сейчас мысли были заняты другим. Тем, что должно было случиться через несколько часов.

Завтра решится моя судьба. Наша судьба.

Фотографии, которые прислал отец Дениса, разлетелись по университету со скоростью лесного пожара. Я не видела их — гордость не позволяла смотреть на собственное унижение в чужих мессенджерах, — но слышала достаточно, чтобы понять: кадры были откровенными. Кто-то слил их в общий чат. Кто-то выложил в соцсети под видом скандальной сенсации. К утру о нас знал уже весь вуз. Каждый первокурсник, каждый заслуженный профессор, вахтёрша на входе и уборщица в корпусе.

Я закрыла глаза и попыталась не думать о том, как буду смотреть им в глаза. Вместо этого я думала о них. О тех, ради кого всё это началось.

Марк. Когда он входит в комнату, кажется, что воздух становится гуще. Я вижу, как его глаза темнеют от желания, как он стискивает зубы до белых желваков, сдерживаясь, чтобы не кончить слишком быстро, — ему всегда трудно контролировать себя в первые минуты. А после секса, когда страсть уступает место нежности, он гладит меня по спине, медленно ведёт ладонью от лопаток до поясницы и шепчет что-то на ухо — слова, которые я не всегда разбираю, но чувствую кожей, каждой клеточкой.

Денис. Он смеётся, когда я пытаюсь быть строгой на лекциях. Сидит на первой парте, сложив руки на груди, и смотрит с такой открытой, наглой нежностью, что у меня путаются мысли и падает указка. Он прячет записки с неприличными рисунками в мои конспекты, и я нахожу их потом, дома, краснея в одиночестве. Он целует меня медленно, нежно, с какой-то бесконечной, всепоглощающей нежностью, которая противоречит его ангельскому лицу и дьявольским наклонностям, о которых знаю только я.

Артём. Он молчит. И в этом молчании — целая вселенная. Его взгляд — тяжёлый, тёмный, прожигающий насквозь — говорит больше, чем любые слова. Он смотрит так, что у меня подкашиваются колени ещё до того, как он коснётся меня. А берёт он меня жёстко, властно, с какой-то первобытной мужской силой, которая лишает воли. Но после он всегда держит за руку, пока я засыпаю. Не выпускает. Даже когда я уже в дремоте, я чувствую тепло его пальцев, переплетённых с моими.