Книга Развод с миллиардером. Крепость из песка, страница 42 – Галина Колоскова

Вечером, уложив младших, мы с Артёмом сидим на террасе. Первый день работы позади. Гости довольны, ужин прошёл на ура, закат над морем был великолепен. Чувствую приятную, созидательную усталость.

— Мам, знаешь, — задумчиво говорит Артём, — я сегодня понял одну вещь. Папа всегда измеряет счастье в цифрах. В миллионах, в квадратных метрах, в лайках под фотографиями. А оно, оказывается, вот здесь… — Он указывает рукой на огни вдалеке, на темнеющее море, на наш дом, из окон которого льётся тёплый свет. — Оно в этом. И его не измерить.

Я молча киваю. Он прав. Мирон подарил мне многое — бриллианты, путешествия, статус. Но настоящее, пронзительное счастье подарили мне — мои дети. И этот дом. И эта новая, трудная, но настоящая жизнь, которую я построила сама. Своими руками. Без него.

Ночью выхожу на балкон, с которого несколько месяцев назад смотрела на груды строительного мусора и плакала от безысходности. Теперь передо мной — ухоженный сад, освещённая луной дорожка к морю и тишина, нарушаемая только шёпотом волн.

Я не чувствую ни злобы, ни обиды. Каждой частичкой тела я ощущаю покой. Тень прошлого ускользает, растворяется в ночном воздухе. А я остаюсь. Я — Виктория. Не жена миллиардера Волкова. А просто Виктория. Хозяйка маленькой гостиницы у моря. Мама шестерых замечательных детей. И, наконец, просто счастливая женщина.

Год. Целый год. Иногда мне кажется, что пролетел один длинный, насыщенный день, а иногда — что прошла целая вечность. Я стою у большого дубового стола на открытой веранде «Белой виллы» и раскладываю только что испечённое печенье по тарелкам. Завтрак для постояльцев. Все любят моё печенье с инжиром и орехами, рецепт подсмотренный у Лидии Марковны.

Воздух уже по-летнему густой, сладкий от запаха цветущего жасмина и свежескошенной травы. Море сегодня спокойное, ласковое, переливается на солнце тысячами бриллиантовых бликов. Делаю паузу, чтобы просто посмотреть на это. И почувствовать. Спокойствие. Оно живёт глубоко внутри, тёплое и тяжёлое, как морская галька на дне. Уверенность. Не та, показная, что была раньше — в дорогих платьях и счёте в банке. А тихая, уверенность в том, что я могу. Сама.

Жизнь наладилась, обрела свой ритм, как стук сердца. Утром — завтраки, потом провожаю младших в школу. Днём — хлопоты по гостинице, заказы, небольшие ремонты, которые мы с Артёмом уже научились делать сами. Вечером — ужин, часто общий, с теми гостями, кто хотят пообщаться. Они рассказывают свои истории, а я учусь их слушать. По-настоящему слушать, а не кивать рассеянно, думая о муже, уехавшем в очередную командировку.

Дети с открытым ртом слушают новую книжку. Загорелые, с веснушками на носу, самостоятельные. Они не боятся, что их мир рухнет, знают, что он прочный. Крепость из кирпича, потому что мы построили её вместе.

Со стороны доносится мягкий перезвон колокольчика у калитки. Это Лидия Марковна. Но не одна. С ней её племянник, Сергей. Владелец винодельни. Он часто бывает здесь, помогает тёте, а заодно и нам — то советом, то сильными руками, когда нужно передвинуть что-то тяжёлое.

Я иду открывать, вытирая руки о фартук. Сердце быстро стучит. Душу сжимает приятное ожидание встречи.

— Виктория, дорогая! Мы не вовремя? — Лидия Марковна, как всегда, сияет улыбкой.