Книга Одержимость Тиграна. Невеста брата, страница 18 – Ася Любич

За ужином она спрашивает:

— Вкусно?

Я киваю, не поднимая глаз. Вдавливаю вилкой рис в тарелке, ловлю себя на том, что держу её слишком крепко, пока металл не скрежещет о фарфор.

Я злюсь.

Но не здесь.

Не в этом доме, где всё должно быть тихо. Где я сам создал этот порядок.

Я оставляю свою энергию на улице — там, где могу подчинить, надавить, заставить замолчать. Там, где всё находится под контролем.

Здесь мне не нужно повышать голос.

Я пугаю их без слов.

Наира говорит осторожно. Дети держатся на расстоянии. Они не спрашивают ни о чём важном, не задают лишних вопросов. Словно боятся, что одно неверное слово разбудит зверя, которого я держу в себе.

Но она…

Русская.

Больная, измученная, униженная. С этим лихорадочным блеском в глазах.

Она огрызается.

Не молчит.

Даже когда её всего трясёт. Даже когда она полностью в моей власти. Даже когда ей лучше бы просто замолчать.

Но она не затыкается.

Я пью чай. Горячий, терпкий, крепкий. Смотрю на жену. На сыновей.

И не чувствую ничего.

Мне душно.

Я резко встаю.

Наира поднимает голову. В её голосе нет ни тревоги, ни упрёка, только спокойствие, за которым скрывается что-то большее.

— Куда ты?

Она никогда не задаёт вопросов. Никогда.

Но сегодня задала, словно ее что — то беспокоит. Уже доложили?

Я поворачиваю голову, сужая глаза.

— Не помню, когда я сообщал тебе, куда ухожу, Наира.

Она опускает взгляд.

— Обычно ты проводишь вечер дома. В кабинете.

Я чувствую, как её слова впиваются под кожу.

— Значит, сегодня не обычный день.

Я ухожу в спальню, торопливо стягиваю с себя рубашку, бросаю её на кровать. Меняю строгие брюки на спортивные штаны. Оставляю рубашку навыпуск.

Мне нужно уйти.

Скорее.

Потому что там, в другом конце города, меня ждёт магазин.

Магазин, который уже час как закрыт.

И она.

Я закрываю за собой дверь, прохожу по коридору, вызываю лифт.

Тишина.

Безупречное, богатое, стерильное пространство вокруг.

А перед глазами — её грязные простыни.

Как она лежит, слабая, полураздетая, с блестящими от жара глазами.

Как дрожит, когда я к ней прикасаюсь.

Как сопротивляется даже тогда, когда ей лучше бы не тратить на это силы.

Челюсти сжимаются.

Я должен её видеть.

Чёрт с ним, с ужином. Чёрт с ним, с отцом. С сыновьями. С женой.

Чёрт с ним, со всем.

Я сажусь в машину и выезжаю на дорогу.

Я выруливаю на дорогу, вписываюсь в плотный поток машин, спешащих домой. Город в это время суток — хаотичный, рваный, наполненный нервной суетой людей, жаждущих быстрее добраться до своих квартир, ужинов, семей.

Но я еду в другую сторону.

В сторону, где ждёт она.

Одна рука крепко держит руль, другая лежит на подлокотнике, пальцы то сжимаются, то расслабляются. Свет от уличных фонарей скачет по капоту, скользит по лобовому стеклу, вырывает из темноты куски дороги, силуэты пешеходов, вывески кафе и магазинов.

Я бросаю короткий взгляд на пассажирское сиденье.

И почти вижу её там.

Аню.

В этой своей откровенной, смехотворно короткой пижаме, которую она носит так естественно, словно не понимает, насколько уязвима в ней.

Её длинные светлые ноги вытянуты, одна чуть согнута в колене. На бледной коже слишком отчётливо видны следы моих пальцев. Грубые, тёмные, почти варварские. Контраст, который цепляет за что-то внутри, заставляя дыхание срываться.