Книга После развода. В его плену, страница 11 – Мария Устинова

— Ок, — ухмыляется тот и загораживает проход, гнусно усмехаясь.

Все еще надеясь, что они просто не понимают, кто я, пытаюсь донести:

— Я певица! Послушайте, я работала в клубах и знаю, как иногда бывает. Да, девушки уезжают с клиентами, но я не стриптизерша, не танцовщица! Я приглашенная певица! Я не оказываю услуг мужчинам! И никуда ни с кем я не поеду!

— Ну извини, — тот пожимает плечами. — За тебя уже заплатили. Мне что от двадцатки отказываться?

— Вы вообще меня слышите? — холодно говорю я.

— Ага.

— Я вызываю полицию.

Иду к сумочке под оглушительный смех. Почему вышибала ржет, понимаю, когда включаю телефон.

Связи нет.

Никакой.

— Глушите связь? — оборачиваюсь. — Выпустите меня, пожалуйста, я дам вам больше, чем директор. Украшения, хотите?

С улыбкой пытаюсь расстегнуть сережку:

— Они не дешевые. Это не бижутерия. Посмотрите, пробы стоят…

— Хватит, цыпа, — советует он. — Я не собираюсь ссориться с Дикановым за пару побрякушек. Сказали охранять, я охраняю.

— Вы участвуете в преступлении, — тихо говорю я.

— Какое преступление? Окстись. Понравилась ты известному человеку, это не противозаконно. Цветы тебе притащит, побрякушки. Хорош цену набивать, достала.

В дверях появляется директор, когда я готова расплакаться.

— Сказали, ты должна допеть программу, — вдруг выпаливает он. — Еще песни есть?

— Есть.

— Будешь все петь! Сейчас выходишь после девок! Серега тебя проводит.

Морщусь.

— Давай, не ломайся, — вдруг открыто выпаливает он. — Ты людям понравилась. В первый раз такое вижу. Сила искусства! Потом, если напьются, выпущу тебя через черный ход, так и быть. Только не подведи. Пой, как следует.

Выпустит?

Уловка? У него слегка перепуганный вид, а что, если этот дурак неправильно все понял? И Диканов хотел послушать меня, а не купить?

— Хорошо, — соглашаясь я, надеясь, что потом ускользну, даже если директор с Серегой будут против. — Я выйду.

Кто бы знал, как я не хочу идти!

Но, собрав волю в кулак, после стриптизерш выхожу на сцену.

В зале становится тихо, хотя только что гудели.

Мужчины смотрят на меня.

Соберись, Инга.

Закрываю глаза и тихо начинаю самую грустную мою песню. Пусть выпьют, поговорят о мужских делах, песни о разбитом сердце интересны романтичным девушкам…

Но они слушают.

Взгляды скользят по моему сияющему красному платью, облепившему тело. За руками в красных перчатках, которые поднимаю на особенно эмоциональном моменте.

Я выкладываюсь на полную.

Словно красотой своего таланта пытаюсь разбудить в них человеческое, раз красота тела только подводит.

Я вышла петь, а в эти моменты зал для меня не существует. Пою все, что могу вспомнить, кроме своего репертуара.

Не хочу рисковать.

Музыканты сбиваются.

Открываю глаза.

Тот мужчина в черном смотрит на меня.

Рядом склоняется телохранитель и он что-то говорит, на меня кивнув.

«Шкаф» идет к нам.

Музыканты играют, а я начинаю дрожать, пристально глядя на Влада?

Не могу петь.

Коленки подкашиваются.

Я придерживаю микрофон и смотрю на него.

— Хватит играть! — грубо бросает телохранитель музыкантам, тусуясь рядом со сценой. — Все, Дик сказал, заканчивайте!

Музыка замолкает.

Из-за стола встает тот мужчина в черном и идет к сцене.

Слишком много эмоций и я вся выложилась.

Я устала и опустошена.

— Вас зовут Мелания? — он подает руку, чтобы я спустилась. — Не составите компанию мне за столом? Лана, я могу вас так называть?