Онлайн книга «Настоящая семья моего мужа»
|
Ну… просто великолепно, правда? Дебилка… — Ясь? — Я хотела… Признание застревает в горле. Сказать его — смертный приговор себе подписать! Правильно ведь?! — Хотела… чего? Ясь… Ай, плевать. Плевать! Горит сарай?! Гори и хата! Бред! Все уже пошло по одному месту. Все уже не так… Я снова всхлипываю и поднимаю глаза. — Не хотела, чтобы ты… когда думал обо мне, вспоминал меня такой идиоткой. Напуганной белкой, блин… Уголки его губ снова вздрагивают, на что я закатываю глаза и цыкаю. — Ну, конечно… тебе смешно. — Прости… белкой? — в его голос действительно стоит смех. Мне хочется рвать на себе волосы… Насупилась. Молчу и смотрю на подушки. Там тупые лепестки роз, а на столике рядом шампанское в ведерке со льдом и два бокала. Еще клубника в красивой, серебряной миске, но она меня волнует мало. Дурья башка! Господи, какая же ты головешка… надо было выпить! Надо было!.. — Ясь? Вздыхаю. Поздно в любом случае… Снова перевожу взгляд на край своих чулок, в которых я вдруг чувствую себя такой глупой. Не из-за того, что они некрасивые или не идут мне. Просто… я под его взглядом будто все еще школьница, сколько бы он ни говорил обратное. Я это чувствую… не могу отделаться от этой мысли — я это чувствую всей своей душой. — Я просто хотела… — ковыряю ногтей эти долбанный чулки, которые на самом деле хотелось бы сорвать и сжечь. На хрен, — Я хотела, чтобы ты видел во мне женщину. Смелую. А не… малолетку, которая трясется от страха при виде голого мужика. — А ты трясешься от страха? Усмехаюсь. — Волнуюсь. — Это нормально. Посмотри на меня. Не сопротивляюсь. Поднимаю глаза, Мурат мягко улыбается и вытирает слезы на моих щеках. — Я уже говорил тебе, что не вижу в тебе ребенка. Прекрати себя накручивать, окей? — Я… почему-то не могу отделаться от этого ощущения. Понимаешь? Мурат чуть прищуривается. Мне кажется, злится. Черт… — Я все испортила? Да? Еще миг — его губы искажает слабая усмешка. Мурат двигается ко мне ближе. Он нависает, упирая руки в кровать по обе стороны от моих бедер. — Ты считаешь, что я изврат какой-то? — Ч-что? — голос падает. Его член снова задевает мою кожу — на этот раз бедро. Мурат не останавливается. Он двигается еще ближе, вынуждая меня отступать — я опираюсь на руки, которые оставляю за спину. Дыхание подрывается. Сердце опять колошматит, мурашки по телу… от его голоса еще и воздух становится каким-то сбитым и густым. Глухой шепот. Резко упавший тон. — У меня стоит на тебя. Каждый раз, когда я тебя вижу. Я хочу тебя. Очень сильно. И что это говорит обо мне, если ты в моих глазах — ребенок? Я не знаю. У меня в голове все путается! Я облизываю пересохшие губы, молчу, но он и не ждет ответа. Мурат цепляет меня за подбородок уже более жестко, властно, а потом целует. Так, что мир будто бы встряхивается в большом, стеклянном шаре… Сейчас Я резко открываю глаза. В комнате очень жарко. Из-за задернутых штор, она вся окрасилась в розовое: в окно бьет почти летнее, яркое и наглое солнце. Но мне так темно… Я тихонько вздыхаю. Все тело болит. Мне хочется умереть… Почему люди называют это «разбитым сердцем», если я чувствую, что меня будто бы всю размазало? Медленно поворачиваюсь на спину и тут же цепляюсь глазами за потолок. Там уродливые звезды, хотя когда-то они казались мне красивыми… |