Онлайн книга «Бывшие. Любовь, удар, нокаут»
|
Пиздец. Аж тошнит уже… — Судя по молчанию, я прав. Тим, мы с тобой давно работаем, поэтому я не понимаю, какого хуя происходит. Мария подписала контракт. Если она показывает свой характер, ей надо напомнить, что… Что. Ее. Можно. Наказать. Нет! Резко перевожу голову и выпаливаю-вырычиваю. — Никаких наказаний, блядь! Гриша застывает. На мгновение я сам застываю — очень зло как-то вышло. Сука… Придурок… Прикрываю глаза, выдыхаю, как меня учили. Откуда это все?! Откуда?! Я уже давно ровный. Я ровный! Я с этим со всем справился! Я научился вести себя адекватно! ОТ-КУ-ДА?! Да знаю я… откуда, к чему эта комедия?.. Успокойся. Помнишь? Вдох-выдох; как учил мастер — вдох-выдох, концентрация. Отпускай… — Моя вина, — говорю уже тихо, на этот раз спокойно, — Маша подготовилась, и она была идеальная. Это я накосячил. Я не повез. Гриша молчит слишком долго. Поднимаю глаза, чтобы понять, какого хрена он это делает? И проседаю. Вновь. Судя по взгляду, что-то я опять не так сказал. Что?..не понимаю. А потом, как понимаю… Бле-а-а-а… «Она была идеальна…» — замечательно! Блеск! Красавчик, твою мать… — Почему? Могу узнать? — спрашивает тихо, словно ничего не было. Но оно было, и мы поняли и услышали. Есть смысл притворяться тогда? Нет. Хотя бы из уважения — нет. Сцепляю руки в молитву, а пальцы будто сломать хочу — хороша же молитва, однако… Хмурюсь. Голос падает до тихого шепота. — Я не смог ее туда отвести. Стоял у входа в клуб, осознавал, представлял… — Золотов… — Да! — опять зажигаюсь и снова смотрю ему в глаза, но на этот раз с претензией, — На кой хрен нам надо было идти именно туда?! В этот гребаный бордель! К этому конченому психопату! Гриша склоняет голову вбок. — Вы из разных тусовок, Тим. Если ты намекаешь, что я тебя так подставил… — Я не на это намекаю! А по тому, как голос напрягается и сердце в груди бух-бух-бух — да. — На что тогда? — спокойно отвечает он, покручивая в руках свой золотой Паркер, который ему подарила Лида. Опять стыдно. Опять увожу глаза перед собой. — Я просто не понимаю, зачем туда, если в столице очень много клубов… — Потому что там крутятся люди, которые нам были нужны. Еще вопросы? — Он мудак, Гриша. И ты это знаешь. Твою мать, об этом все знают! — И вы крутитесь в разных тусовках, Тимур. — Когда ему это мешало?! Начинаю распаляться вновь. Нет, ты это серьезно?! Серьезно?! Подаюсь вперед. Вперился в Гришу, как в своего врага заклятого — он тоже начинает злиться. Молчим. Воюем. А мне мало… — Ему абсолютно насрать, кто из какой тусовки. Он не только в своем футбольном мирке делает, че он хочет и когда он хочет. Он… — А за твоей спиной че?! Никого нет, что ли?! Вот он. Не выдержал… Гриша зеркалит: резко подался вперед и тоже зарычал. Кажется, я своими припадками довел его до ручки, однако… извините! Как говорится. Минуточку! Он своим детям строго настрого запретил даже заикаться о Золотовых в его доме! Сказал: узнаю, что вас видели рядом — пожалеете! И ясно почему. Даня Золотов действительно очень плохой человек. Очень! И он неадекватен. — Своей семьей ты рисковать, однако, не готов, — напоминаю. Гриша бесится только сильнее. — Я еще раз тебя спрашиваю: тебя прикрыть некому?! — Ты бы прикрыл меня, забей я его там до смерти?! М?! А я был к этому готов, — рычу без стеснения, — Клянусь, сука. Я бы ему его блондинистую башку проломил и с удовольствием сыграл ей в его обожаемый футбол. И БЫЛ БЫ ПРОСТО НАПАДАЮЩИМ, СУКА, МЕЧТЫ! Потому что… подойди он к ней хотя бы на шаг, хотя бы взглядом бы коснулся! Гриша, я бы его убил. |