Книга Трофей для Хищника, страница 31 – Анна Юта

— Ну тише, не плачь, — почти шепчет на ухо. Ласково и обволакивающе. — Ты устала, перенервничала, тебе нужно идти спать. Мы вернемся к этому разговору месяца через три, когда актуальность истории с Кораблевыми отпадет.

Поднимаю голову, встречаюсь с его цепким испытующим взглядом, в противовес заботливому тону, и снова впериваюсь в пол. Зачем он травит душу? Неужели правда оставляет шанс, что сможет отпустить? Или просто не хочет наблюдать мои слезы? В любом случае спорить меня совсем не тянет. А еще, кажется, до меня наконец-то кристально чисто доходит, что с Игорем Михайловичем шутки плохи.

Он обнимает меня за плечи и влечет в сторону двери.

— Ты зря так огорчаешься, — мурлычет над ухом. — А что, если ты сама уходить не захочешь?

Он вроде вопрос задал, надо ответить, а у меня в голове ни одной мысли. Какая-то каша из разрозненных образов и всплывающих воспоминаний. Мозг уже хоронит меня и подводит итоги.

Игорь Михайлович доводит меня до двери в «мою» комнату.

— Телефон заряжен? — спрашивает дежурно-деловым тоном.

— Вроде, — отвечаю вяло, пытаясь вспомнить, сколько на нем должно быть процентов заряда.

— Тогда поставь будильник на девять утра. У меня встреча в одиннадцать, ты едешь со мной, — чеканит он. — Из одежды возьми что приглянется. Завтра ты должна выглядеть отлично. Лучше, чем сегодня.

На этом он спокойно оставляет меня и уходит. Смотрю ему вслед. Или он настолько джентльмен, что не стал приставать из благородства, или я ему просто не нравлюсь. Второе, конечно, печально, но предсказуемо. Так даже проще. Хотя до этого он на меня смотрел не как на предмет интерьера, а значит… просто мои слезы испортили ему аппетит?

Широкая спина Игоря Михайловича вскоре скрывается за дверью в кабинет. Все, не на кого больше смотреть. Силы вдруг улетучиваются настолько стремительно, что голова кружится. Захожу в темную спальню и не раздеваясь падаю на кровать. Будильник есть на семь утра. Плевать, что проснусь раньше. По-хорошему бы тушь смыть, но сил, наверное, хватит только на то, чтобы укрыться. Похоже, все-таки не хватит…

* * *

Просыпаюсь от яркого света, который пробивается сквозь веки розоватым маревом. Открываю глаза и вижу в комнате Игоря Михайловича. Он сегодня другой, в сером свитшоте с поднятыми до локтя рукавами и темно-синих брюках.

Стоит посредине спальни и скептически смотрит на меня.

— Судя по всему, концепция будильника тебе не знакома, — выговаривает суровым тоном. — Будильник звуковым сигналом может разбудить человека вовремя, если он заведен, конечно. А ты, очевидно, крайне неисполнительная помощница.

Душу заливает стыд. Поднимаюсь в кровати на локти и ощущаю, как начинают пылать щеки. Выгляжу, наверное, крайне неприглядно. Хочется извиниться, что проспала, к тому же у меня есть уважительная причина — я очень устала и просто вырубилась, — но Игорь Михайлович не станет слышать пустые извинения.

— Я тебе работу помощницей предложил не за красивые глаза, а за твои компетенции, — продолжает он стальным голосом. — Ты создала впечатление ответственного человека, а в анкете написала, что пунктуальная. Пока я вижу своевольную раздолбайку.

Отчитывает как ребенка, блин! Стискиваю кулаки, но заставляю себя молчать.

— Давай так, — добавляет он и делает паузу. Похоже, сейчас я услышу ультиматум. — Или ты берешься за ум, берешь себя в руки, приводишь себя в порядок, называй, как хочешь, или… будешь убирать в этом доме. Уж чтобы работать уборщицей, думаю, у тебя компетенций хватит.