Книга Королева на всю голову, страница 82 – Ольга Дашкова

— Я скучала, — шепчет мне на ухо. — Сильно скучала…

Целую в губы, сладкие и мягкие. Руки скользят по ее телу, ласкают грудь, сжимают ягодицы. Она стонет, запрокидывает голову, и я целую ее шею, ключицы, спускаюсь к соскам.

— Хочу тебя, — просит она. — Прямо здесь, в воде.

Беру ее на руки, Каролина обвивает ногами мою талию. Медленно насаживается на член. Она такая горячая внутри, такая узкая…

— Каролина, — стону, уткнувшись в ее волосы. — Моя Королева…

— Твоя, — отвечает она. — Навсегда твоя.

Мы движемся в унисон, вода плещется вокруг нас. Ее стоны сливаются с пением птиц и шумом ветра в листве. Это рай. Это то, ради чего стоит жить.

Оргазм накрывает нас одновременно. Я кончаю в нее, глубоко, теряя голову, а она царапает ногтями мои плечи.

— Не отпускай меня, — шепчет она. — Никогда не отпускай.

— Никогда, — обещаю я. — Ты моя. Навсегда.

* * *

Просыпаюсь от собственного стона. Постель мокрая от пота, в трусах липкая лужица. Поллюция, как у подростка. В тридцать три года.

Прекрасно. Просто прекрасно.

Встаю, иду в баню. Смываю остатки сна и спермы холодной водой. В зеркале отражается чужое лицо — опухшее, небритое, с покрасневшими от алкоголя глазами. На кого я похож?..

На то, кем я стал. На мужика, который влюбился в девушку и теперь дрочит на ее воспоминания.

Хватит.

Хватит жалеть себя. Хватит пить. Хватит думать о ней. Она сделала свой выбор. Теперь пора сделать свой.

Возвращаюсь в спальню, снимаю грязные простыни. Отношу их в баню, бросаю в угол. Постираю, высушу, застелю новые. Чтобы больше ничего не напоминало о ней.

А потом займусь делом. Найду работу. Может, в охране какой-нибудь фирмы. Или частным детективом. Опыт есть, связи остались.

Жизнь продолжается. Даже если не хочется.

Из кухни доносятся звуки — Серега встал и варит кофе. Иду к нему, беру чашку. Кофе крепкий, горький. Именно то, что нужно.

— Как спалось? — спрашивает напарник.

— Хорошо, — вру я.

Но он видит ложь в моих глазах. Серега всегда умел разбираться в людях.

— Богдан, может, все-таки попробуем ее найти? Просто поговорить…

— Нет, — отрезаю я. — Забудь об этом. Я уже забыл.

Еще одна ложь. Но, может быть, если повторять ее достаточно часто, она станет правдой.

Каролины больше нет. Была девушка — нет девушки. Была любовь — нет любви. Есть только я, мой лес, мои куры и остаток жизни, который нужно как-то прожить.

И этого хватит. Должно хватить.

Допиваю кофе, смотрю в окно на озеро. Вода спокойная, зеркальная. Никаких богинь, выходящих из пены. Никаких призраков прошлого.

Просто озеро. И больше ничего.

Ресторан «Метрополь». Конечно же, «Метрополь».

Сижу за столиком у окна в этом храме показной роскоши, смотрю на хрустальные люстры и позолоченную лепнину, и меня тошнит. Не от вида, не от запаха дорогих духов и трюфелей — от осознания того, что я снова здесь. Снова в этом мире, где все покупается и продается, включая дочерей.

Три дня. Всего три дня я была свободна. Три дня я была счастлива.

Папа сидит напротив, элегантный в своем костюме за несколько тысяч долларов, и спокойно нарезает стейк. Как будто мы просто ужинаем, как будто между нами не произошло ничего особенного. Как будто его дочь не сбежала и не провела три дня с мужчиной, которого полюбила.

Которого люблю.