Книга Измена. Ты выбрал не меня, страница 26 – Хелен Кир

Блядство, а не жизнь.

Зажимаю голову руками, раскачиваюсь, пытаясь унять боль. Трещит, будто кости сейчас разъединятся и рассыплются. Слепо шарю рукой по столику. Не глядя распаковываю блистер и сую в рот пару капсул. Средство огневое, сейчас через минут двадцать отпустит.

Выжидаю время и обретя способность двигаться, ползу в душ.

Жалею уже, что набрал Лене. Минутная слабость перекорежила дальнейшее и что делать? Только по этой причине ненавижу алкоголь. Потеря контроля всего, мать его. Но терпеть сил не было. И вот последствия. На хрен бы все послать, но не могу. Обещаю себе, что больше не прикоснусь, как бы хреново не было.

— Стас, пожалуйста, — ревет Лена. — Не делай этого!

— Другого пути нет, — горло раздирают острые глыбы слов.

— Ты же говорил, что любишь.

— Да.

— И что теперь?

— Теперь все.

— Я же беременная! От тебя!

— Делай аборт, Лен.

Искры в голове не прекращают свой беспощадный фейерверк. Мне жаль. Жаль.

Как перебороть свои мысли, как избавиться? Сколько можно-то? Вдалбливаю себе отбойным молотком в мозг, что все. Дороги назад нет ни при каких условиях. И вроде внешне никаких попыток не совершаю, все ровно делаю, но в мозгах все равно взрыв при столкновении с Левицкой.

Бывает же такое. Провались все в пропасть. Это, мать ее, болезнь. Чувствую себя последним уродом, что избавится от позорных симптомов не могу. Только терапию пройдешь и все заново. Мне необходим наидлиннейший период ремиссии. Продлить его можно лишь одним способом — убрать с глаз долой возбудитель.

Моя мантра. Мое заклинание.

Убрать.

Убираю. Но даже если с глаз смывает, то из мыслей однозначно нет.

Из зеркала на меня смотрит хмурый тип. Безупречный костюм и галстук вросли в мою кожу. Другой одежды не знаю. Все замечательно за исключением перекошенной морды. Людоед на минималках. Свирепость и агрессия вылазят, как ни маскируй.

Мистер Рочестер ни дать ни взять. Когда-то Левицкая читала мне эту книгу. Не всю, отрывки.

Водитель приезжает ровно через пятнадцать минут. Путь он знает. Пока едем ни роняю ни единого слова. Разглядываю огромный букет, что лежит рядом. Ее любимые хризантемы. Никогда не понимал любви к простецким цветам, а ей нравится. О вкусах не спорят.

У ворот меня всегда встречают. Подхожу, жму руку.

— Ждет?

— Конечно.

— Идем.

Снова в тишине двигаюсь. Тут знают, что я не люблю разговаривать ни о чем. Все должно быть по делу. Трепаться просто так увольте. Я уже и прошлую жизнь не вспоминаю, где был огненным вихрем и подбивал компанию на всякие безумства. Теперь все по-другому. Уже давно. Тот Стас давно прекратил свое существование. Сейчас существует только Станислав Демидов, наследник отцовской и своей империи, самый молодой миллионер в стране. Кому-то зашло бы, но мне от всего блевать хочется.

Кто сказал, что в деньгах счастье, а?

Я не радуюсь им, я их уже коллекционирую.

Сопровождающий тихо исчезает. Звоню в дверь. Сердце привычно делает кульбит. Тихий стук каблуков по полу и створка распахивается.

— Привет, мам.

— Родной мой, — минута и руки обвивают шею.

Бережно придерживаю за плечи. Веду к дивану и помогаю присесть. Поправляю пушистую шаль, мать все время мерзнет. Спохватившись, протягиваю букет.

— Помнишь, — выдыхает она в лохматые бутоны.

— Конечно. Твои любимые. Ничего сложного, мам.