Книга Все не то, чем кажется, страница 109 – Алена Филипенко

Поздно вечером прогуливаемся по саду. Я снимаю обувь и ступаю босиком по прохладной мягкой траве, чувствуя легкую щекотку.

— Ты грустишь, – замечает Марк.

— Я скучаю по родителям. Очень хочу домой, – признаюсь я.

Марк молчит. Будто хочет что-то мне сказать и не знает, правильно ли это. Напрягаюсь. По телу разливается неприятный холодок.

— Скоро все кончится, – глухо и задумчиво произносит он.

Все внутренности сжимаются, а потом падают ледяной глыбой.

— Что кончится? – хриплю я.

— Все.

Я читала послание. Я знаю, что означают эти слова.

Все вокруг – сад, прохлада позднего вечера, щекочущая трава под ногами – больше не радует меня. Наоборот, становится зловещим. Я гляжу по сторонам и думаю: где он закопал тело той девушки, что оставила мне послание? Под яблоней? Или здесь, у сарая? А может, прямо под окнами, чтобы любоваться ее могилой?

Меня передергивает от ужаса. Времени ждать, когда он совершит ошибку, нет. Мне нужно бежать.

— Становится прохладно. – Делаю вид, что ежусь. – Вернемся в дом.

Я не ухожу в свою комнату и даже соглашаюсь посидеть с Марком в гостиной, поиграть в настольную игру. Я не особо стараюсь победить, рассеянна, думаю о своем. Мы играем два раза, и оба раза я проигрываю.

Марк выглядит довольным и беззаботным – конечно, видит, что строптивую лошадь наконец-то удалось приструнить. Но есть в нем кое-что очень тревожное: это предвкушение чего-то. Что-то грядет.

* * *

Ночью я придумываю план бегства.

Весь следующий день веду себя образцово, изображаю веру в то, что мне просто нужно немного подождать и скоро меня отпустят. Марк щедро разрешает погулять по саду днем. Конечно, под его присмотром.

— Когда придет наконец этот момент, – спрашиваю я его, – когда ты отпустишь меня, что будет потом? Тебе разве не приходит в голову, что я обращусь в полицию?

— Когда наступит этот момент, ты не захочешь уходить, – уверенно говорит он.

Этот ответ меня одновременно удивляет и сердит.

— С чего ты так думаешь?

— Я не думаю, я знаю.

Его взгляд такой сосредоточенный и пристальный, словно он смотрит не в мои глаза, а куда-то сквозь них. Я ежусь как от холода. Снова я дезориентирована. На секунду возникает чувство, будто Марк знает меня лучше, чем я сама, но уже в следующий момент я злюсь на себя за то, что поддалась ему. Именно этого он и добивается – хочет свести меня с ума и заставить поверить в ложь.

— Ты ошибаешься, – тихо говорю я.

— Увидим.

Завтрак, обед, ужин, фильмы, настольные игры, вечерние посиделки на веранде за бокалом вина – так проходит день. Мне стоит огромных трудов держаться, не спешить воплощать план. Нужно подождать, пока Марк перестанет рядом со мной быть таким напряженным и гадать, что я выкину в следующую секунду.

И вот за вечерним бокалом вина Марк действительно теряет бдительность: ненадолго оставляет рядом со мной нож, которым резал сыр. Конечно, я нож не трогаю. Марк отвлекается, а через несколько секунд резко поворачивается обратно, настороженно смотрит на меня. Я делаю вид, что нож меня вообще не интересует и что я не заметила этого острого взгляда. Потягиваю вино и любуюсь цветами. Марк перетаскивает к себе разделочную доску вместе с этим ножом. Дорезает сыр, чтобы перестановка не вызвала у меня вопросов.

Может быть, это проверка. В любом случае, я держалась молодцом, достаточным молодцом для того, чтобы Марк немного расслабился. А мне только это и нужно.