Книга Невеста. Цена мира, страница 66 – Дина Данич

— Почему ты молчал?

— Потому что только недавно все это получил. Знаю, доказательства косвенные, но будь настороже. Сандра – девушка, и отец может ею манипулировать. Но Соррентино уже однажды имели конфликт с твоим отцом.

Итан уходит, а я медленно возвращаюсь в дом, вспоминая, как о подобном мне рассказал и Оскар – в день свадьбы перед церковью Витторио то же самое требовал от Сандры. Они говорили достаточно тихо, но на их несчастье мой брат умеет читать по губам. Я не придал этому значения, решив, что жена для меня будет лишь средством закрыть гештальт.

Но теперь, вспоминая ее вопросы и вроде как желание знать, что происходит, я невольно возвращаюсь мыслями в тот день, когда спросил ее про верность.

Я давно никому не доверяю. Разве что брату.

Но Сандра могла стать еще одним исключением. Да что там… Она стала. Вот только теперь вопросов прибавилось.

Еще час трачу на первоочередные дела, стараясь переключиться на то, что сейчас в приоритете, но выходит откровенно херово.

Мне нужен небольшой перерыв – как-то обдумать и уложить все это в голове.

Противоречия раздирают меня на части, пока поднимаюсь в нашу спальню. Оглядываюсь по сторонам, понимая, как глубоко пустила корни жена – комната ведь стала другой, а я и не заметил. Как-то неуловимо Сандра ее преобразила.

Подхожу к постели. Сажусь. Слова Итана звучат на повторе. Могла ли она так поступить?

Вряд ли Сандра рассказала бы что-то по-настоящему ценное, но дело ведь в принципе. Предательство – то, что я никогда не прощу. Никому. Даже ей.

Я поклялся себе в этом, когда подыхал в канаве, когда жизнь висела на волоске. Я дал клятву, что никому никогда не спущу предательства, кем бы он ни был.

Стискиваю зубы, шумно выдыхаю. Телефон звонит, и я, отвлекшись, замечаю незадвинутый ящик прикроватной тумбы, стоящей в углу.

Кажется, там Сандра хранила свои вещи. Тянусь закрыть тот, но замечаю ярко-лиловый блокнот. Беру тот в руки, на автомате отвечая на звонок, который заканчивается, не начавшись.

Открываю блокнот и почти сразу понимаю, что это дневник моей жены.

Обычные женские мысли, в которых я бы не стал копаться, будь это кто-то другой.

Но это Сандра. Женщина, которая уже стала частью меня.

Здесь какие-то наброски, короткие мысли о прошедшем дне. Я листаю, пока не натыкаюсь на запись, которая, судя по дате, соответствует тому вечеру, когда мы поехали на помолвку дочери сенатора.

“Должна ли я делать выбор или нет?”

“Отец хочет все знать, но будет ли это предательством, если я не расскажу?”

“Должна ли я рассказать мужу?”

Перед глазами мелькают строчки, а внутри поднимается черная ярость.

Перелистываю, читаю дальше. Сомнения. Везде сомнения. Ни разу… Она ни разу не заикнулась об этом мне. Не рассказала. Хотя была обязана!

Она носит мою фамилию.

Мою!

Тихая ярость затапливает меня. Привычка рационально оценивать обстоятельства напрочь отключается. Как она могла? Она поклялась в верности, заверила, что не предаст.

Кровь вскипает в моем теле, провоцируя выброс гормонов. Ослепляющая темная злость накрывает с головой.

Она меня предала.

Предала…

Принцесса, которая показала, что бывает не только тьма.

Звонок мобильного снова отвлекает, не давая дочитать последние страницы.

— Да! – рявкаю, отвечая.

— Чезаре, кажется… – дальше связь пропадает, и Итана не слышно.