Книга В объятиях тёмного короля, страница 173 – Аманда Лили Роуз

Я слышу его слова, но они не проникают внутрь. Словно он говорит на каком-то иностранном языке, а я забыла перевод. Сознание возвращается только сейчас, когда я уже пристегнута в кресле самолета, летящего домой. Домой… В Портленд. Одна…

Бизнес-класс. Роскошные кресла, шампанское в хрустале, приторные улыбки стюардесс. Все это, как издевка! Место рядом со мной пустует. Пусто… Мы должны были лететь вместе. Вдвоем. Но рядом со мной никого нет. Я машинально касаюсь соседнего кресла, надеясь уловить хоть искру его тепла. Но под пальцами лишь холодная кожа сиденья.

Несколько недель назад я бы ликовала, видя своими глазами как от Сальваторе Монтальто осталась лишь куча пепла. Но сейчас… Мне больно. Так больно, что я готова выть.

Все, что у меня осталось от него – огромный, пахнущий им пиджак, которые он накинул на мои плечи и шрамы. Много шрамов. Не только на моем теле, но и на сердце…

Портленд встречает меня пронизывающим дождём. Холодные капли бьют по лицу, а я, укутанная лишь в лёгкое белое платье, невольно дрожу от холода.

— Такси? Вам нужно такси? – слышу я мужской голос за спиной сквозь пелену дождя и гул аэропорта.

Я машинально киваю, не оборачиваясь, не желая видеть чужие лица. Все, чего я сейчас хочу – это спрятаться, исчезнуть. Сажусь в машину и таксист что-то спрашивает про мой багаж. Я не отвечаю и просто называю адрес своего дома.

Голос по радио сообщает о том, что сегодня тридцать первое июля и поздравляет жителей Портленда с первым выходным днем. А встреча с читателя проходила первого июля. Тридцать дней. Семьсот двадцать часов. Именно столько времени мне понадобилось, чтобы влюбиться в настоящего Сальваторе Монтальто.

Машина резко тормозит прямо у подъезда моего дома.

— На месте, – сообщает водитель, широко улыбнувшись мне в зеркале заднего вида.

— Вы подождете меня, я принесу деньги через минуту? – Мой голос звучит хрипло и неуверенно. Надеюсь, он не заметил слез на моих щеках.

Он кивает мне и я быстро выхожу из машины. Поднимаюсь по скользким ступеням и когда подхожу к двери своей квартиры, меня простреливает внезапная паника.

Ключи…

Меня словно окатывает ледяной водой. У меня же нет ключей! Все осталось в моей сумочке, которую я не видела уже… тридцать дней.

И тут я слышу голос за своей спиной. Глория. Моя соседка.

— Энджи? – Я не оборачиваюсь. Меня уже давно никто так не называл. Это имя стало мне чужим. —Ты вернулась! – Ее голос звучит удивленно и радостно. – Как отпуск? Твоя мама сказала мне, что ты отдыхаешь на Сицилии.

Отпуск… на Сицилии… Какое кощунство!

— У вас был запасной ключ от моей квартиры, – выдыхаю я, с трудом удерживая слезы.

— Ах, да! – Она хлопает себя по лбу. – Ключ, кажется, где-то валялся…. Потеряла свой, да?

— Ага.

Только не ключ, а гораздо больше… гораздо больше.

— И чемодан тоже? – Глория бросает взгляд на мои пустые руки. – У тебя точно все в порядке, Энджи? Ты бледная, как смерть! Произошло что-нибудь?

Я из последних сил выдавливаю улыбку и неуверенно киваю.

— Да, все прекрасно. Все отлично.

Глория, не переставая щебетать, шарит в своей бездонной сумке и, наконец, извлекает оттуда мой запасной ключ.

— Вот, держи! Может, чаю выпьем? Расскажешь, как отдохнула?

— Спасибо, Глория, но я очень устала с дороги. Как-нибудь в другой раз, – выдавливаю я, стараясь быть такой, какой я была раньше. Но у меня не получается! Не получается…