Книга Под кожей, страница 60 – Ника Коваль

Он разражается смехом и качает головой.

— Я не психопат, Эмма. Я человек, который не испытывает нормальных человеческих чувств, но зато чувствую их запах. Твой я не чувствовал ни разу, и мой нечеловеческий разум это чертовски заводит, – его рука поднимается, чтобы провести пальцами по моему подбородку. – Что ты чувствуешь, когда думаешь обо мне? Когда смотришь на меня… я хочу понять твои эмоции, – его голос становится почти интимным шепотом.

— То, что если мои подозрения подтвердятся, я вырву тебе трахею так же, как ты сделал это с моей сестрой, – с неведомой яростью говорю я, испепеляя его взглядом.

На это он лишь заправляет прядь волос мне за ухо, заставляя мурашки снова пробежать по моему телу. Отстранившись, он поднимает взгляд на доску улик, останавливаясь взглядом на фотографии Лины.

— Как тебе будет угодно, котёнок. Хоть трахею, хоть сердце. Только вот… будет ли это правильный выбор? Один не верный ход и твоя участь будет предрешена. – Он одним точным движением срывает со стола ту самую семейную фотографию. – Чтобы выиграть в шахматы недостаточно понимать фигуры. Надо быть готовым их ломать. И выбор: за чёрных ты или за белых за тобой, Эмма. – Посмотрев на фото, Крис переводит взгляд на меня, и в его глазах – обещание очередного кошмара, через который мне предстоит пройти.

Он сжимает снимок в кулаке, разворачивается и идёт к выходу.

— С твоим дружком меня ждёт серьезный разговор. Я слов на ветер не бросаю, котёнок, запомни это, – мрачно говорит он и на прощание бросает. – Твой ход. Сделай его. Если осмелишься.

В следующий миг я остаюсь одна. Он ушёл, оставив ещё больше вопросов. Пару минут я смотрю в темноту опустевшего коридора. Он был здесь… Я разговаривала с ним… Ненавижу. Ненавижу его. За то, что он здесь. За то, что он может ко мне прикасаться. За то, что от его прикосновений по телу бегут мурашки, а не судороги. За то, что в его присутствии мой мозг отказывается работать, а тело ведет себя как предатель. Должна бояться. Должна кричать. А я… анализирую оттенок его глаз. Я сломана. Он меня уже сломал, даже не начав по-настоящему пытать. Осознание произошедшего обрушилось на меня как цунами. Вся та смелость, которая была до этого, исчезла в один момент, и мои руки снова задрожали. Тело начало в полной мере выбрасывать тот стресс, что ему пришлось сейчас испытать. Дыхание стало вырываться прерывистыми вздохами, грудь сдавило невидимой веревкой, что мешала мне дышать. В глазах начало рябить, а конечности становились ватными. Дыши, Эмма. Дыши. Приступ паники становился всё сильнее, и я рухнула со стула. Соберись! Не дай приступу поглотить тебя. Сквозь пелену паники я ищу предметы и мысленно описываю их, пытаясь заземлиться. Неужели я только что и правда видела виновника всех моих страданий? Ко мне только сейчас пришло осознание, что этот ублюдок никак не отрицал свою причастность к убийству. Это от слишком большой уверенности в себе или всё-таки он невиновен? Боже, я запуталась. Немного посидев на холодном полу, я прокручиваю в голове весь наш диалог.

«Я человек, который не испытывает нормальных человеческих чувств, но зато чувствую их запах.»

Он не испытывает эмоций, но чувствует их запах? Это типичное, немного авторское определение психопата. Но Блэк и правда не психопат. Он испытывает эмоции, но по своему. Злится, раздражается, ревнует (в каком-то смысле). Но в нем и есть какая-то…теплота. Ни один убийца или психопат не будет касаться жертвы так нежно. Только вот его флирт это игра или реальный интерес? Господи, нужно было идти на психолога. Может быть, тогда я бы тоже смогла видеть людей насквозь. Ещё и эта метафора с шахматами… что он имел ввиду? Голова начинает раскалываться, и я провожу рукой по волосам. Этот день высосал из меня все соки. Сейчас я чувствую себя тряпкой, которую выжали и бросили на пыльную полку. Больше не могу соображать…нужно в постель…