Книга Академия Высших: выпускники, страница 41 – Марта Трапная

— Я и не переживаю, просто не по себе, – призналась Сима. – Может, я половины шуток не понимаю, если ничего этого не помню.

— Может, – легко согласилась Тати. – Но я за тобой такого не замечала. Да и вообще, мы же с тобой фотографы, а не учителя русской литературы. Зачем нам это помнить? Нам бы не забыть клиенту снимки отправить, вот это гораздо важнее…

— Кстати, о клиентах, – вспомнила Сима. – Ты не помнишь, я тебе не показывала фото парня в черном свитере, расшитом пайетками? На фоне неба с облаками. С нижнего ракурса.

— Звучит интересно, – призналась Тати. – Но не помню, чтобы видела. Так что присылай. Посмотрю, оценю, выскажусь.

— Это давно было. Не могу вспомнить, когда. Думала, может, ты помнишь. Хотя бы примерно.

Тати вздохнула.

— Нет, Симочка, совсем не помню. А как этот парень выглядел?

Сима задумалась. Она видела его так ясно, будто снимок был перед ней. Но почему-то никак не могла подобрать нужные слова.

— Черноволосый. Худой. Глаза как запятые.

— Азиат, значит? Нет, не помню. Но ты же ведешь архив?

— Веду, – согласилась Сима. – Придется покопаться там как следует. А то вспомнила сегодня кадр, клиента вспомнила, локацию вспомнила, а вот когда это было – никак не могу вспомнить.

— Расслабься, – посоветовала Тати. – Выброси из головы. И все вспомнится само.

— Если бы это было так просто, – прошептала Сима.

Совет Тати оказался самым нерабочим из всех советов Тати и закончился тем, что Сима уселась перед компьютером и начала просматривать архив – от самых новых папок к самым старым. Она успела вернуться почти на девять месяцев назад, когда глаза начали слипаться. Что ж, если память продолжает стираться, то по крайней мере, не за последний год. Уже хорошо.

Сима добралась до постели, включила будильник и только потом вспомнила, что так и не выпила таблетку. Надо бы встать, а то если голос решит с ней поговорить завтра во время съемок, это будет совсем некстати. Сима закрыла глаза. Да и пусть. Надо будет уточнить у него, знает ли он этого писателя, которого знают все… как его… что-то такое военное…

«Пиковая дама» читалась с трудом. Нет, проблема была не в карточных играх – в них Сима разобралась до странности быстро, настолько быстро, будто и не разбиралась, а вспоминала. Сима даже удивилась: сначала эпидемиология, теперь висты и ставки. Странный набор знаний для фотографа, не так ли? Какие еще знания припрятались в извилинах ее мозга?

Но какие бы знания там ни скрывались, достать их не получалось. Симе никак не удавалось понять то одну ситуацию, то другую. А такие вещи не погуглишь. Почему инженер часами стоял под окнами? Разве он не должен был работать? Зачем девушки брали с собой Лизу, когда им надо было поправить детали туалета? Зачем Лиза возвратила письмо инженера, раз он ей так откровенно нравился? То есть часами смотреть из окна – это нормально, а взять письмо из руки мужчины – неслыханная дерзость? Ну ладно, допустим, тогда были приняты такие ритуалы ухаживаний… Почему они удивляют Симу? Почему они кажутся ей дикостью, словно Сима впервые о них слышит? Она ведь читала все эти книги, понимала, чем граф отличается от барона, как устроено общество, как принято общаться… Наверное. Ведь она закончила школу и, судя по ее ощущению, не так уж и плохо закончила. Значит, все это она учила, читала, пропускала через себя. А теперь она всего-навсего перечитала книгу, а такое чувство, словно посмотрела кино без звука. Как будто целый пласт знаний исчез без следа. Нет, это не амнезия, это что-то другое. Ведь какие-то знания должны были остаться? Как с биологией, например. Или математикой. А здесь – белый лист.