Книга Скрежет в костях Заблудья, страница 101 – Arden

Соседи начали расходиться.

Они уходили сгорбленными, уставшими, но в их походке появилась какая-то новая твердость. Они больше не оглядывались.

Когда дверь за последним гостем закрылась, Алена заперла засов.

Тишина в доме стала другой.

Уютной.

— Вылезай, партизан, — сказала она в пустоту.

Занавеска на печи отдернулась.

Оттуда высунулась лохматая голова Чура.

— Ушли? — прошептал он. — Фух. А то я уже чихнуть боялся. У Марии духи такие ядреные, «Красная Москва», аж в носу крутит.

Он спрыгнул на пол, отряхнулся.

— Ну что? — он посмотрел на стол, где лежал Игнат. — Проводили?

— Проводили, — кивнула Алена. — Хорошо сидели. По-людски.

— По-людски... — эхом отозвался Чур. — Это хорошо. Давно тут по-людски не было.

Он подошел к столу, встал на табурет и посмотрел на лицо Игната.

— Спи, старый ворчун, — тихо сказал Домовой. — Ты свое отбегал. Теперь твоя вахта кончилась. Пересменка.

В доме стало тихо.

Алена убрала со стола пустые стаканы и тарелки. Вытерла клеенку.

Игнат лежал в центре комнаты, укрытый простыней. Свеча в его руках догорела наполовину, оплыв воском на грубые пальцы. Теперь, когда шумные соседи ушли, его присутствие ощущалось не как что-то жуткое, а как молчаливая защита. Последняя вахта.

Чур сидел на краю стола, грызя соленый огурец, оставшийся от поминок.

— Знаешь, — сказал он, проглотив кусок. — А ведь Михалыч всегда таким был.

— Каким? — спросила Алена, садясь на табурет напротив.

— Гнилым.

Домовой откусил еще кусок, хрустнув на весь дом.

— До Тумана он складом заведовал. Дефицит, то-се. У него всегда всё было, а у других — шиш. Он любил, когда к нему приходили просить. Унижались. «Михал Иваныч, выручи, до получки...» Он от этого кайфовал.

Чур сплюнул огуречную «попку» в блюдце.

— Книга его не испортила, Алена. Она его просто... проявила. Как лакмусовая бумажка. Она дала ему власть, о которой он мечтал. Сделать так, чтобы ему все были должны. Не деньги, а жизнь.

Алена кивнула.

— Я так и поняла. Магия не создает зло. Она его масштабирует.

Она посмотрела на сундук в углу. Тот самый, где хранилась Книга, кольцо и зубы.

Теперь он был пуст. Почти.

— Там еще кое-что осталось, — сказала она. — Я видела тетрадки. Дневники Веры.

— Были, — кивнул Чур. — Вера писала много. Говорила: «Бумага всё стерпит. А память — решето».

Алена подошла к сундуку. Откинула тяжелую крышку.

На дне, под стопкой старого белья, лежали школьные тетради в клеенку. Потрепанные, с пожелтевшими страницами.

Она взяла верхнюю. Открыла наугад.

Почерк бабушки был таким знакомым — округлым, учительским, твердым.

«15 октября 2004 года. Иван не вернулся. Игнат говорит, что нашел его следы у Скита, но дальше не пошел. Боится. Я знаю, что Ваня жив. Я чувствую его. Но он изменился. Лес его не отпускает...»

Алена перелистнула страницу.

«20 ноября. Туман сгущается. Люди в деревне начали забывать имена детей. Я держу барьер, но сил мало. Михалыч приходил. Требовал Книгу. Говорит, что наведет порядок. Я выгнала его метлой. Он кричал, что я ведьма. Глупый, жадный человек. Он думает, Книга — это касса. А это — крест».

Алена читала, и голос бабушки звучал у неё в голове. Вера не была всемогущей колдуньей. Она была уставшей женщиной, которая взвалила на себя непосильную ношу, чтобы защитить тех, кто её ненавидел (как Михалыч) или боялся (как соседи).