Онлайн книга «Нью-Йорк. Карта любви»
Кратко проинформировал Грейс, что мы не встретимся. Она спросила, что случилось, можно ли позвонить мне, не нужна ли помощь и все ли хорошо с бабушкой. Проигнорировал все ее вопросы. Она позвонила, но я не стал отвечать, и телефон смолк. Весь день и всю последующую ночь до самого утра я только и делал, что изводил себя. В голове теснились воспоминания, обычно хранившиеся за семью печатями. Вот мне шесть лет, я заперт в машине. Пробую открыть дверцы, ничего не выходит. Мама с папой ушли, а я боюсь оставаться один. Уходя, они наорали на меня, велели сидеть тихо, а сами отправились грабить минимаркет в Браунсвилле: угрожая продавцу канцелярским ножом, похитили выпивку, поскольку были на мели. Мне семь лет. У мамы ломка, она ревет, и я реву вместе с ней. Я голоден, в холодильнике шаром покати, в доме холодина, родители ругаются. Им нет дела до того, что у меня болит живот и я весь горю. На следующий день я уже почти не могу говорить. Вдруг чьи-то заботливые руки поднимают меня и кладут в кроватку. Когда я прихожу в себя, у меня на животе шрам, а врач говорит, что я счастливчик (это я-то?), потому что у меня был острый аппендицит. На следующей неделе я вижу мать с синяками от побоев. Врачи вызвали социальных работников, те задают вопросы моим родителям, потом мне. Я хочу им сказать, что мой отец чудовище, что я его боюсь, не сплю по ночам, потому что он бьет маму и называет ее шлюхой. Я не знаю, кто такая шлюха, но он много раз повторяет это слово и орет, что она свистнула его деньги, чтобы накачаться одна. Мне девять. Миссис Паттерн в черном пиджаке поверх разноцветной блузки говорит, что я не могу больше жить с мамой и папой и она отвезет меня в Бруклин, к бабушке и дедушке. Я счастлив, потому что люблю бабушку с дедушкой и мечтаю жить с ними. Но мать этого не желает. Кричит, что я ее сын, вырывает меня из рук бабушки Роуз и отвозит обратно в Браунсвилл. Обещает, что с наркотой покончено, но я ей не верю. Дом в Браунсвилле зарос грязью, лестничные клетки воняют, в нашей квартире три комнаты, в кухне на стене зеленая плесень, холодильник не работает, ванна вся оббита. Скучаю по дедушкиной библиотеке и бабушкиным пирогам с бататом. В школе учитель спрашивает, кем работает мой отец. Я молчу. Воровать – это работа? Барыжить наркотой – это работа? Что-то мне подсказывает, что лучше промолчать. Мне одиннадцать. Я уже знаю, что живу в трущобе, мои родители преступники и нужно быть начеку, иначе не поздоровится. Однажды ночью мы просыпаемся оттого, что вернувшийся домой отец барабанит в дверь кулаками. Он весь в поту и трясется. Глаза оловянные. Говорит, что его ищут и ему надо на какое-то время залечь на дно. Не знаю, кто ищет моего отца, но молюсь, чтобы его нашли. Отец орет, чтобы я перестал на него таращиться и убирался в свою комнату. Что я охотно и делаю, но продолжаю слышать голос матери. Она в чем-то обвиняет его, о чем-то умоляет. Они ругаются. Звуки пощечин и ударов очень сильные, сильнее, чем прежде. Вылезаю из шкафа. От меня воняет, пижамные штанишки промокли, желтые капли текут на босые ноги, но мама воет безостановочно. Я боюсь, что на этот раз отец ее убьет. Дверь комнаты скрипнула, но они не замечают. На часах три тридцать две ночи. Иду в кухню, открываю ящик буфета, вытаскиваю нож. Дальше – черная дыра. Ничего не помню. С тех пор, вот уже девятнадцать лет и три месяца, я открываю глаза в половине четвертого утра и обнаруживаю себя в той комнате, наполненной криками матери, моим надрывным плачем и воем полицейских сирен. |