Книга Искатель, 2007 № 01, страница 35 – Журнал «Искатель», Андрей Имранов, Валентин Пронин, и др.

— Инга, а если еще по чашечке?

Зазвонил телефон. Бесстрастный голос майора Леденцова сообщил:

— Сергей, мы гробик нашли.

— Гробик с чем?

— Пустой.

Самую суть он рассказал. Надо срочно делать официальный обыск. Нужна санкция. На месте ли прокурор?..

По сосредоточенному взгляду Инги я понял, что она спросит о разговоре с майором. Гробик, санкция на обыск… Но она не спросила, а предложила:

— Сергей Георгиевич, а что, если «Амбассадором» угостить прокурора?..

Обыски я не люблю сильнее, чем осмотры мест преступлений. Распахивание шкафов, отмыкание замков, ворошение белья… Составление длинного протокола с нудным перечнем мебели, одежды, посуды и десятка предметов, которых в каждой квартире не счесть. Есть понятие «вторжение в частную жизнь». Так вот обыск — это вторжение в интимную жизнь, и все происходит на глазах людей: понятых, подозреваемого и членов семьи.

Здесь только понятые. Но другие трудности покруче: искать наркоту в квартире — что копейку, оброненную в лесу. Дозу героина можно спрятать в наперстке, можно среди спичек в коробке… Дело не для очкарика, поэтому я возложил его на Леденцова и капитана — они глазастее меня. Вот гроб крупнее. Я измерил его вдоль и поперек, сфотографировал, обнюхал, попробовал определить материал — темный дуб. Видимо, мнительность, но мне почудился запах тления.

Сделав общее описание квартиры, я занялся другой работой — допросом жильца. Тот с удовольствием подсел к кухонному столу, где я разложил бланк протокола.

— Следователь, зови меня просто Самсонычем.

Я кивнул; морщинисто-багровое лицо пенсионера казалось раздраженным: то ли от старости, то ли от жизни, то ли от водки.

— Что поделываешь на пенсии? — как обычно, начал я издалека.

— Телевизор гляжу, но только старые комедии. Совре-менные-то шибко кровавые, а рекламу я не понимаю.

— Из дому-то выходишь?

— В магазин за жратвой да куревом.

— Ну, а отдохнуть, в кино, в гости?

— Есть места поинтереснее.

— Какие же?

— Хожу на помойки.

— Собираешь… стеклотару?

— Любуюсь.

— Чем?

— Теперь же не помойки, а музеи жизни современных господ. Чего только не выбрасывают, мать их в трещину! Мебелью хоть квартиру обставляй. Холодильники, посуда, одежда…

— Видимо, все негодное?

— Ни тютельку! Приемник я из бачка выудил… играет и поет.

— Почему же выбросили?

— А не по моде.

Самсоныч оказался не только разговорчивым, но и нервным. Лицо сделалось каким-то полосатым: кожа на складках порозовела, а меж ними белела. Общих тем лучше не касаться и перейти к главному. Я надеялся, что он скажет мне больше, чем капитану Палладьеву.

— Самсоныч, какие у тебя отношения с Роголенковой?

— С Иркой-то? Следователь, ты о чем? Это раньше мне хотелось забабу подержаться, а теперь иду по коридору и хочется подержаться за стенку.

— Вы хотя бы разговариваете?

— О чем? Я пенсионер, а Ирка олигахерша.

— Кто?

— Олигахерша, она туфли покупает в Лондоне.

— И живет в такой квартире?

— Тут у нее перевалочный пункт.

— Чего переваливает-то?

— Вот мамашу свою мертвую перевалила.

Он сам коснулся главного. Разговаривать на кухне нам никто не мешал. Понятые сидели в передней, опера копошились в комнате Роголенковой. Если и были наркотики, то вряд ли она их держит в местах общественного пользования, где бродит нетрезвый сосед. Впрочем, я не раз убеждался, что прячут там, где век не подумаешь. Вспомнилась квартира. Первая дверь металлическая, вторая якобы деревянная, сделанная из тугих пачек долларов на три миллиона и обшита декоративным пластиком.