Книга Бывший, руки прочь от пышки!, страница 7 – Татьяна Бэк

Заменить?! Снова и снова прокручиваю в голове слова Белова, пытаясь понять, о чём речь, но сознанием всё ещё спутанное. Но вдруг меня словно прошивает разрядом тока. Неужели он посмел…

— Белов, ты ебанутый? Этот ребёнок? Эта процедура… Ты что, заменил материал? — вспыхиваю зажжённой спичкой.

— Лена, тебе нельзянервничать. И не ругайся, я верю, что плод чувствует и слышит всё ещё на самой ранней стадии.

Этот какой-то сюр, бред, цирк… И почему-то я должна принимать в этом участие. Ладно, сперва я выберусь, а потом сдам Белова либо ментам, либо санитарам из дурки!

Кажется, у меня в голове что-то щёлкает, ломается, идёт трещинами. Я смотрю на Белова — на его голый торс, на этот безумный блеск в глазах, на губы, которые только что признались в преступлении — и не могу вымолвить ни слова.

— Что? — выдавливаю наконец хриплым шёпотом. — Что ты сказал?

— Тише, Сердце, тише. — Андрей садится на край кровати, и матрас прогибается под его весом. От этого движения я непроизвольно скатываюсь чуть ближе к нему, к его жару. — Я заменил биоматериал. У тебя внутри — мой ребёнок. Наш ребёнок.

Он говорит это с такой гордостью, с таким собственническим торжеством, будто только что сообщил, что выиграл «Оскар» или спас мир от ядерной войны... Словно не совершил ничего противозаконного и чудовищного.

— Ты… — голос срывается в хрип. — Ты подменил донора? Ты… следил за мной?

Белов молчит. И это молчание страшнее любого признания.

— Ты следил за мной! — уже не спрашиваю, а констатирую факт. — Поэтому оказался там, в промзоне? Поэтому напал на того урода?

— Я защищал тебя, — перебивает бывший жёстко. — И буду защищать всегда. Даже от тебя самой.

От его наглости у меня перехватывает дыхание. Я дёргаюсь, пытаясь сесть, но капельница больно тянет вену, и Андрей тут же прижимает меня за плечи обратно к подушкам.

— Лежи. У тебя была угроза выкидыша. Я поставил тебя на сохраняющую терапию.

— Выкидыша? — эхом повторяю я и чувствую, как внутри всё леденеет. Рука сама ложится на живот, который пока ещё абсолютно плоский. — С ребёнком что-то не так?

— С ребёнком всё будет хорошо, если ты будешь делать то, что я говорю. — в голосе Андрея появляются стальные нотки. — Я лучший репродуктолог области, помнишь?

— Но это не твой ребёнок! — выкрикиваю, чувствуя, как по щекам текут слёзы. От бессилия. От отчаяния. От того, что даже сейчас, зная, какой Белов мудак, всё равно чувствую этот чёртов трепет внизу живота, когда он так близко.

— Мой. — Андрей наклоняется, убирает прядь волос с моего лица, и его пальцы обжигают кожу. — И ты это знаешь. Глубинная женская сутьвсегда знает, от кого понесла. Признайся, Сердце, ты ведь чувствуешь? Там, внутри, уже появляется новая жизнь, наш малыш, — с моими генами, с твоей невероятной красотой.

— Заткнись! — шиплю, отворачиваясь к стене. Но его слова просачиваются под кожу, въедаются в мозг, и я действительно начинаю прислушиваться к себе, к своим ощущениям.

Врать себе бесполезно — я чувствую. Чувствую что-то иное, чем когда просто планировала беременность от безликого донора. Будто мир сместил свои координаты, и теперь всё идёт по совершенно другому сценарию.

— Зачем ты это сделал, Андрей? — спрашиваю тихо, впервые называя его по имени. — Зачем тебе ребёнок от женщины, которая тебя ненавидит?