Книга [де:КОНСТРУКТОР] Терра Инкогнита, страница 119 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Просто у браконьеров нет этой праведной маски. Хотя бы за это их можно уважать.

Карточки были разноцветными по уровню опасности. Зелёные, жёлтые, оранжевые, красные. Красных было мало, и рядом с каждой горела пометка «Рекомендуемый ранг: 4+».

— Суть простая, — пояснила Ева, водя указкой по карточкам. — На официальном контракте тебе капает награда за головы тварей. Лут плюс деньги. Система фиксирует, регистрирует, начисляет. Если же ты завалил кого-то просто так, по дороге на обед, например, тебе достаётся только лут. Который ещё надо найти, снять, притащить на базу и продать. И всё это неофициально, мимо Корпорации,со всеми вытекающими рисками.

— Как с железами ютараптора.

— Именно как с железами ютараптора. Которые сейчас лежат в ящике у капитана и греют ему душу.

И которые выгоднее продать, чем выполнить контракт. Неудивительно что он так в них вцепился.

Контракт. Логичный путь. Взять задание, выполнить, получить деньги. Только на это нужно время. Записаться, дождаться формирования группы, получить экипировку, выйти на задание. День, минимум два. А деньги мне были нужны вчера.

Пять тысяч кредитов на перк. Плюс патроны, потому что после болота магазины полупустые. Плюс двести за чёртову парковку, которые продолжат капать каждые сутки, пока этот металлолом стоит на территории базы.

Я свернул доску объявлений и мысленно полез перебирать свое добро.

Рюкзак лежал в бараке. Капитан при досмотре вернул мне всё, кроме желез и ампул «Берсерка». Официально ампул «никогда не существовало», а железы «изъяты для утилизации». Но в рюкзаке оставалось кое-что ещё.

Хорошо.

— Ева, — мысленно спросил я, застёгивая рюкзак. — Ты говорила здесь есть ходоки.

— На базе официально их нет, — ответила она.

— А неофициально?

— А неофициально придется поспрашивать, Кучер, — усмехнулась Ева. — Пометок в базе о том, что человек является ходоком никто ставить не будет.

Жопа, блин. Еще этих хрен пойми где искать. Хотя можно спросить у того профи. Гризли…

Мелкая, частая дрожь прошла через подошвы ботинок и поднялась по голеням, как отголосок далёкого взрыва. Только это был не взрыв. Ритмичное, нарастающее гудение, в котором угадывался мощный дизель, работающий на высоких оборотах. Несколько дизелей.

Я свернул интерфейс магазина одним жестом и повернулся к воротам.

Главные ворота базы «Восток-4», двустворчатые, бронированные, с облезающим камуфляжным рисунком, ползли в стороны. Электромоторы приводов натужно выли, цепи лязгали, створки нехотя расходились, открывая проём, в котором клубилась пыль. Рыжая, густая пыль просёлочных дорог, подсвеченная утренним солнцем, висела в воздухе плотной завесой, и сквозь неё, как призрак из тумана, надвигалась махина.

Сначала я увидел только силуэт. Массивный, угловатый, широкий, с покатой лобовой плитой и высоким корпусом. Потом пыль осела, и в проём ворот втянулся БТР, при виде которого мой пикап с пробитым радиаторомтихо заплакал бы от стыда и спрятался за ближайший сарай.

«Тайфун-К». Или его местная, террапраймовская модификация, утяжелённая и перекроенная под здешние реалии. Шестнадцать тонн активной брони, восемь ведущих колёс ростом мне по грудь, башенка дистанционного управления с крупнокалиберным модулем наверху. Корпус был покрыт пылью дальних дорог и шрамами от чего-то крупнокалиберного, пулями или когтями, что и со второго взгляда не разберёшь.