Книга [де:КОНСТРУКТОР] Терра Инкогнита, страница 112 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Изоляция. Термоусадочная трубка из ремнабора, надвинутая на каждый стык и обжатая теплом зажигалки. Потом общая обмотка изолентой поверх всего пучка, три слоя, с перехлёстом, плотно, без воздушных пузырей. Здесь не стерильная мастерская, здесь болото, и влага сожрёт любой халтурный контакт за неделю.

Закончил. Проверил пальцами каждый стык. Потянул кабель в обе стороны, проверяя на разрыв. Держит. Не фабрика, но и не позор.

Поднёс рацию к губам:

— Цепь восстановлена. Давай ток.

Тишина. Три секунды, пять, семь. Я уже начал думать, что Дымов решил выдержать паузу из принципа, когда в глубине периметра что-то щёлкнуло. Потом загудело, низко, на грани слышимости, как трансформатор, набирающий мощность.

Лампочки на столбах мигнули. Раз, другой. Погасли. Снова мигнули.

Загорелись ровным красным светом. Одна за другой, вдоль всей линии, как огоньки новогодней гирлянды, протянутой через болото. Сетка забора издала тихий, едва уловимый гул, и по ней пробежала синеватая искра, мелькнув в тумане и пропав.

Периметр закрыт.

— Ева, — позвал я, глядя на красные огни, отражавшиеся в чёрной воде болота. — Подтверди восстановление.

— Подтверждаю. Все четыре пары жил под нагрузкой. Сигнал сейсмодатчиков стабильный. Камеры в процессе перезагрузки, выйдут на рабочий режим через две минуты. Качество соединения… — она помолчала. — Девяносто три процента. По полевым меркам, отличная работа.

Девяносто три. Для полевого ремонта, стоя по пояс в болоте, рядом с тушей полуторатонного ящера, которого я только что убил, загнав ему автоматв глотку. Отличная работа.

Я посмотрел на свои руки. Грязные, в крови, в слизи, в ошмётках изоляции. Правая мелко подрагивала, плечо горело.

Ничего. Кажется, бывало и хуже.

Я вернулся к Серёге. Парень сидел там, где я его оставил, привалившись спиной к бетонному столбу, обхватив левый бок руками. Лицо серое, губы сжаты в тонкую белую линию. Глаза закрыты.

— Эй, — я тронул его за плечо. — Не спать.

Он открыл глаза. Болевой шок подбирался к нему, я видел это по мелкой дрожи, которая проходила по всему телу волнами.

— Ну что, кавалерист. Поехали, — я присел, подцепил его за разгрузку и закинул на левое плечо одним движением.

Серёга застонал сквозь зубы, длинно и надрывно, но промолчал. Восемьдесят килограммов «Спринта» легли на плечо ощутимым, но терпимым весом. Правой рукой я придержал его за ноги, чтобы не сполз, и плечо тут же отозвалось знакомой пульсацией, тупой и настойчивой. Терпимо. Не первый раз тащу раненого. И даже не десятый.

— Больно… — выдавил Серёга.

— Знаю. Терпи.

Первый шаг. Болото чавкнуло под ботинком «Трактора», принимая на себя суммарные двести тридцать с лишним килограммов. Ил расступился, ноги ушли глубоко, почти по колено, и каждый последующий шаг давался как отдельный подвиг, маленький и незаметный. Вытянуть ногу из засасывающей грязи, перенести вес, поставить, провалиться, вытянуть вторую. Серёга на плече покачивался, как мешок с картошкой, и при каждом толчке тихо шипел от боли. На поясе неудобно висел ремнабор, который нужно вернуть обратно.

Двести метров обратного пути. Столько же, сколько туда. Только теперь с восьмьюдесятью килограммами на горбу и мёртвым бариониксом за спиной, в которого уже кто-то мелкий начал тыкаться из-под воды, пробуя на вкус.