Онлайн книга «Останься со мной»
|
— Да. — Я была неправа, и вот, — вытаскиваю документ, понимая, что это, наверное, ужасная глупость, но мне захотелось сделать это именно сейчас, а помогла мама. Он берет паспорт, который я сама продержала в руке минут десять и открывает сразу страницу с главными данными. На его губах сияет улыбка. Затем он убирает документ в сторону и забирает меня к себе на колени, усаживая боком. — Иди ко мне… Мы сидим так какое-то время, а потом… Мне становится плохо… Эпилог Андрей 2 года спустя Последний лист, сорвавшийся с березы, Тебе под ноги ветер принесет. И ты стоишь задавшийся вопросом: «Откуда он, зима ведь настает?» А это я, лечу к тебе с ответом. И подношу листок, как будто знак. Что год за годом, осень гонит лето, И ты гони печаль… Тик-так, родной. Тик-так. Читая снова и снова строки из нового бестселлера этого года, на который не решался два года после смерти моей Виорики, я понимаю, почему она попросила меня и своих родителей об этом. Попросила напечатать ее дневник в составе моей новой книги «Останься со мной». Она знала, что этот роман будет ждать успех. Она это знала… Это не та книга, которую я писал в то последнее лето. К той я приступить так пока и не могу. Словно она отобрала у меня ее. Словно… Я просто не могу. И, возможно, никогда не буду готов закончить ее. Когда Вика лежала в больнице последние несколько недель до своей смерти, она сказала, что из нашей истории получился бы отличный роман. И фактически умоляла о том, чтобы я его написал. — Возьми его, — протянула мне свой блокнот, в который я так хотел заглянуть с момента, как узнал, что она что-то пишет… с момента, как вообще все узнал. А когда он оказался в моих руках, я не мог его открыть. — Что внутри? — спросил, едва обретя голос для слов. — Я, — улыбнулась. — И ты. Там мы с тобой моими глазами. Ее голос был таким слабым. — Как… как мне назвать этот роман? Спросил, не желая спорить тогда. — А ты скажи мне то, что больше всего хочешь сказать, прямо сейчас? Я не думал… Я не размышлял ни секунды, когда мои губы зашевелились. Возможно, заговорила моя душа. — Останься со мной… Не просто слова... мольба. — Отличное название. Ее будет ждать успех. Эту историю… — ответила, хрипя, пытаясь улыбаться, и надела кислородную маску. Прошло два года. И вот ее напечатали месяц назад. Я написал нашу историю, как она и просила. Переплел историю от нас двоих с листами ее блокнота и… Результат не заставил себя ждать. Но я не чувствую того самого триумфа. Но уверен, что она бы отпраздновала как следует. Я не ездил на презентацию романа. Я не давал никаких интервью в книжные сообщества. Она просила меня жить дальше. И я это делаю. Просила прожить эту жизньза нас двоих. И я живу. Она просила не бояться полюбить снова… Но я не готов к этому… Я не готов отдать свое сердце, которое любит ее... Отдать другой. Я даже не знаю, буду ли когда-нибудь готов к этому. Мой взгляд ловит лист березы и прослеживает красивый танцующий путь, пока ветер несет его вдаль. Он так грациозен в этом осеннем вальсе, что я невольно вспоминаю улыбку моей Виорики… Вспоминаю, как она порой кружила по нашей квартирке в одной майке и смеялась. Мои губы растягиваются в улыбке, будто она прямо сейчас смотрит на меня откуда-то издалека и снова смеется… Кружась в вечном танце жизни… |