Книга Порочный. Скандальный роман, страница 132 – Айрин Лакс

— Будет тебе манго. Ложись, отдыхай. Если уснешь, будить не стану.

— Не усну, — улыбается в ответ. — Телек посмотрю, почитаю.

Я бы предпочел, чтобы Рори отдохнула, но настаивать не стал.

— Скоро вернусь, — обещаю ей.

Напоследок цепляю ее губы поцелуем, смотрю в глаза.

— Обещай, что будешь ждать меня и ничего не надуришь, умоляю. Будь здесь, красивая. Пожалуйста…

В глазах Рори — удивление.

— Ты думаешь, что я могу свалить, как только ты уедешь?

— Это мой самый большой страх, — признаюсь открыто. — Очень боюсь, Рори.

— Я не убегу. Куда? Зачем? Я поняла, что бежать — глупо и слишком сложно, плохо для нас с малышом. Я останусь, — обнимает. — Нам будет непросто, но я останусь здесь, с тобой. Я никогда в жизни ничего так сильно не хотела, как быть с тобой.

— Несмотря ни на что?

— Вопреки всему, — шепчет, смотря мне в глаза.

Снова тону. Какая она… не по годам… женщина. Истинная, с большой буквы.

В груди сердце раздувается до невероятных размеров. Мне остается только поцеловать ее губки еще раз, отлепиться, наконец, с большим сожалением и отправиться за феном и манго.

Неплохой такой набор беременной…

Первый каприз. Вах, я чувствую себя добытчиком каким-то, отправляясь на поиски.

Приходится обшарить все круглосуточно работающие маркеты в районе.

Манго хоть жопой ешь, но какие-то все недозрелые, и фены — стремные, дешман конкретный.

Манго, сочный и ароматный, который захотелось съесть даже мне самому, удалось найти в шестом маркете. Зато там не было фена.

— Твою мать.

Если уж на то пошло, проще на дом сгонять. Я там уже не живу, скоро на продажу выставлю. Пока стоит как есть, только уборщица порядок наводит, да вещи постепенно перевожу.

Но уверен, что продам этот дом, обязательно. Слишком много в нем воспоминаний, которые хочется спрятать как можно глубже в себе.

Да, пожалуй, проще будет за феном сгонять, и все.

Потом, на неделе, поедем с Рори за тем, чего ей в обыденной жизни не хватает, пусть обустраивает наше новое гнездышко по своему вкусу.

* * *

Дом стоит, большой, погруженный во тьму. Никого нет, поэтому окна кажутся черными провалами глазниц черепа.

Бросив машину у ворот, замечаю странное: следы шин.

Свежие следы. Сейчас идет снег, а следы — не припорошенные.

Машина останавливалась у дома и, развернувшись, поехала обратно.

В груди что-то екает. Я открываю калитку ключом, иду к дому.

Поневоле делаю шаги тихими, осторожными.

Ключ в замок.

Провернуть не получается.

Отперто.

Сердцебиение учащается, пульс строчит автоматными очередями в висках.

Вхожу.

Едва дыша, закрываю дверь, чтобы не щелкала.

Темно… Свет не включаю.

Пройдя несколько шагов по гостиной, тянусь вправо. Там, на стене, висит шашка в ножнах.

Снимаю осторожно.

Предчувствие, что в доме — чужак.

Надо было под сигнализацию дом поставить! Тогда воры бы не залезли. Район здесь элитный, люди живут состоятельные, но это не означает, что в пустующий дом никто не залезет в жажде наживы. Возможно, прислуга языком растрепала…

Бесшумно крадусь в темноте.

Я здесь каждый уголок знаю, могу даже вслепую пройтись, не задев мебель.

Прислушиваюсь.

Слух четко улавливает звуки, на первом этаже, справа.

Коридор делает поворот, там мой кабинет. Небольшой, но любимый мной. С наградами, кучей грамот, благодарственных писем… Там и сейф стоит, само собой.

Шорохи доносятся из кабинета.