Книга Колодец желаний. Исполнение наоборот, страница 120 – Чулпан Тамга

— Какую? — с надеждой, которой сам не чувствовал, спросил Артём. — «Магия по регламенту, но с человеческим лицом и соцпакетом»? Звучит как предвыборный слоган для провального, двадцатого в списке кандидата, которого никто не запомнит.

Вера не ответила сразу. Она смотрела в боковое окно на проплывающие мимо тёмные, безликие коробки пятиэтажек, в редких окнах которых, как в иллюминаторах тонущего корабля, горел жёлтый, уютный, обманчивый свет обычной жизни.

— Нужно желание, которое перевесит его, — наконец произнесла она, и в её охрипшем голосе прозвучала какая-то новая, незнакомая твёрдость, как стальной стержень, проступивший сквозь треснувший бетон. — Не это вот инфантильное, эгоистичное «по-моему-хочу». А… «по-нашему-должно-быть». Что-то, что не паразитирует на Колодце, вытягивая из него соки, а… служит ему фундаментом. На котором он стоит. Или, по крайней мере, на котором должен был стоять изначально.

Артём посмотрел на неё, оторвав взгляд от дороги на опасную долю секунды. Её профиль в полумраке, подсвеченный мелькающими огнями, был серьёзен, почти суров, лишён привычной насмешливой гримасы.

— «По-нашему»… — повторил он, пробуя это странное, не бюрократическоеслово. — Коллективное желание. О котором, кажется, намекал ещё Дед Михаил. И которое чудилось Морфию.

— Да. Только не абстрактное, расплывчатое «хотим мира, добра и чтобы все были счастливы». Это тоже не работает. Слишком размыто, слишком неконкретно для магии, которая любит чёткие формулировки. Нужно что-то… конкретное в своей простоте. Что-то, что каждый в этом городе, в самой глубине души, на самом деле, по-настоящему хочет. Даже если не признаётся. Даже если сам себе в этом боится сознаться. Что-то более важное, чем деньги, слава или власть.

— И что же это? — спросил Артём. Он чувствовал, как в его уставшем, перегруженном информацией и эмоциями мозгу начинают шевелиться, цепляться друг за друга обрывки мыслей, идей, фрагментов старых отчётов, пытаясь сложиться в нечто, напоминающее чертёж. Шансов было мало, но процесс пошёл.

— Не знаю, — честно призналась Вера, и в этой честности было больше силы, чем в любой уверенности. — Но я догадываюсь, где это может быть записано. В подкорке этого города. В его долговременной памяти. В тех самых «тихих», «неприоритетных» желаниях, которые ваша система так аккуратно архивирует, каталогизирует и благополучно забывает. Не в желаниях о звёздах с неба, яхтах и дворцах. А в желаниях о тёплом доме, когда на улице метель. О том, чтобы ребёнок перестал кашлять по ночам. О том, чтобы к зарплате хватило не только на еду, но и на торт. О том, чтобы тот, кого обидел, — простил. Чтобы тот, с кем поссорился, — протянул руку. Чтобы старое, доброе, простое — не уходило безвозвратно. — Она обернулась к нему, и в её взгляде было что-то похожее на озарение, пробившееся сквозь толщу цинизма. — Он, Левин, ловит и усиливает самое громкое, самое ядовитое, самое эгоцентричное. А нам нужно отыскать самое тихое. Самое скромное. Но… самое упрямое. И самое общее. И сделать его сильным. Не криком одного. А… хором. В котором даже шёпот важен.

Артём слушал, и внутри у него что-то щёлкнуло с почти физической отчётливостью. Как замок сложного сейфа, к которому наконец-то подобрали верную комбинацию. Не идеальную, не отполированную до блеска, но работающую.