Книга Рассказы 39. Тени демиургов, страница 50 – Сергей Пономарев, Юлия Рей, Мария Юлюгина, и др.

– Завтрак? – Моя бестия ложится и мурлычет мне в ухо: – Кому нужен завтрак? Лично мой, – на моем ухе сжимаются зубки, – уже здесь.

– Что ж, поздравляем, мистер Баттори, ваша лицензия частного детектива.

Низенький плотный секретарь лицензионного ведомства протягивает мне долгожданные корочки. Я принимаю с благодарностью – теперь я наконец займусь профессиональной деятельностью и, будем надеяться, смогу обеспечить Лори соответствующий уровень жизни. Как и положено правильному коту… мужчине.

Нет, все-таки моя кошачья жизнь сформировала привычки, от которых я и сейчас не могу отказаться. В частности – привычка к комфорту. Ютиться в съемной квартире с ржавыми трубами в санузле, с крохотной кухней, протекающей крышей и скрипучей кроватью, мириться с соседями не самого законопослушного поведения – джентльмену не пристало. Коту-джентльмену тем более.

Каждый раз, как Лори задерживается, я в первую очередь думаю о криминале. С ее-то профессией. Журналист – не самая безопасная работа. Не говоря о том времени, когда мы решимся завести котят… детей. Нет, район нужно менять, и чем быстрее, тем лучше.

Контору себе я уже присмотрел. Пусть на самой окраине – но все же Верхних кварталов. За прошедшие полгода я успел посодействовать Лори в поисках и раскрутке материалов для ее сюжетов. Учитывая мои связи с городскими котами, это было несложно. Потом помог кое-кому из приятелей Лори. Так и нашел, можно сказать, призвание. Мне помогли с лицензией и арендой офиса. От клиентуры, уверен, отбоя не будет. Слухи уже пошли.

Есть еще кое-что. Терпеть не могу крыс. Давил везде, где видел. И продолжу, даже став человеком. Теперь крысы стали крупнее, обзавелись мозгами… но сути не поменяли, так и оставшись крысами, только в человеческом обличии.

Но я постараюсь очистить от них Город.

Любимая пара изумрудных полусапожек на невысоком каблуке бесполезной ношей оттягивала руку. Раз пять подвернутые широченные джинсы держались на честном слове и на завязанном узлом ремне – фабричных дырок на столь миниатюрные объемы просто не хватило. Небольшой чемодан с кошачьей переноской у ручки упорно нарывался на проклятия, буквально каждые два шага задевая волочащийся по паркетному полу подол новенького светлого пуховика.

Командировка не задалась с самого утра, когда одна сказочная дура решила накормить меня перед дорогой шарлоткой «по оригинальному рецепту бабушки». Теперь оставалось только уверенно смотреть вперед и делать вид, что все идет по плану.

Обрамленный стеклом узкий коридор аэропорта очень скоро свернул налево, и по лестнице я спустилась в просторный зал с длиннющими очередями в зоне паспортного контроля. Игнорируя любопытные и немного завистливые взгляды пассажиров рейса Москва – Стокгольм, я прошла к свободному окошку с надписью «FС[9]Passports Only». Отпустив ручку чемодана, я извлекла из кармана пуховика два зеленых паспорта и с доброжелательным «Hi» просунула их под стекло, затем отступила на шаг, чтобы лучше видеть сидящего в кабинке мужчину в темной форме. С нынешним ростом я оказалась всего на голову выше разделявшей нас стойки.

Пограничник даже бровью не повел. Со знанием дела он нашел страничку с фотографией и спустя мгновение перевел взгляд на меня.